Det finns inget bättre än Nevskij Prospekt, åtminstone i St. Petersburg; för honom är han allt. Vad lyser inte denna gata - skönheten i vår huvudstad! Jag vet att ingen av dess bleka och byråkratiska invånare skulle byta ut alla fördelarna med Nevskij Prospekt. Inte bara någon som är tjugofem år gammal, har en vacker mustasch och en underbart skräddarsydd klänning, utan även någon som har vitt hår som poppar upp på hakan och ett huvud som är slätt som ett silverfat, och han är förtjust i Nevskij Prospekt. Och damer! Åh, Nevsky Prospekt är ännu trevligare för damer. Och vem gillar inte det? Så fort du går upp på Nevskij Prospekt luktar det redan en festlighet. Även om du har några nödvändiga, nödvändiga affärer, men efter att ha tagit dig upp i det, kommer du säkert att glömma alla affärer. Här är det enda stället där människor visas inte av nödtvång, där deras nöd och handelsintresse, som omfattar hela S:t Petersburg, inte har drivit dem. Det verkar som att en person som möts på Nevsky Prospekt är mindre självisk än på Morskaya, Gorokhovaya, Liteynaya, Meshchanskaya och andra gator, där girighet och egenintresse, och behov, uttrycks i att gå och flyga i vagnar och droshky. Nevsky Prospekt är S:t Petersburgs allmänna kommunikation. Här kan en invånare i Petersburg- eller Viborgsdelen, som inte har besökt sin vän i Peski eller vid Moskvaporten på flera år, vara säker på att han säkert kommer att träffa honom. Ingen adresskalender och referensplats kommer att leverera så sanna nyheter som Nevsky Prospekt. Allsmäktige Nevskij Prospekt! Den enda underhållningen för de fattiga i S:t Petersburgs festligheter! Hur rent dess trottoarer är sopat, och gud, hur många fötter har inte lämnat sina fotspår på den! Och den klumpiga, smutsiga stöveln av en pensionerad soldat, under vars tyngd, det verkar, själva graniten spricker, och miniatyren, lätt som rök, tofflor av en ung dam, vänder huvudet mot butikens blanka fönster. , som en solros för solen, och en hoppfull fänriks skramlande sabel, som ser en skarp repa på den — allt tar ut styrkans eller svaghetens kraft. Vilken snabb fantasmagoria som äger rum på den på bara en dag! Hur många förändringar han kommer att uthärda på en dag! Låt oss börja från den mycket tidiga morgonen, när hela Petersburg doftar av varmt, nybakat bröd och fylls av gamla kvinnor i trasiga klänningar och rockar, som gör sina räder mot kyrkor och medkännande förbipasserande. Då är Nevskij Prospekt tom: de täta butiksägarna och deras kommissarier sover fortfarande i sina holländska skjortor eller löddrar sina ädla kinder och dricker kaffe; tiggarna samlas vid dörrarna till konditorierna, där den sömniga Ganymedes, som flyger som en fluga igår med choklad, kryper ut, med en kvast i handen, utan slips, och kastar gamla pajer och rester till dem. De rätta människorna traskar genom gatorna: ibland ryska bönder, som skyndar till jobbet, i stövlar färgade med kalk, som inte ens Katarinakanalen, känd för sin renhet, skulle kunna tvätta, korsa den, skynda till arbetet. Vid den här tiden är det vanligtvis oanständigt för damer att gå runt, eftersom det ryska folket älskar att uttrycka sig i så hårda uttryck, som de förmodligen inte kommer att höra ens på teatern. Ibland kommer en sömnig tjänsteman att väva igenom med en portfölj under armen om vägen till avdelningen går genom Nevskij Prospekt. Man kan med bestämdhet säga att vid denna tidpunkt, det vill säga före klockan tolv, utgör Nevsky Prospekt inte ett mål för någon, det tjänar bara som ett medel: det fylls gradvis av människor som har sina egna sysselsättningar, sina bekymmer , deras irritationsmoment, men som inte tänker på honom alls. . En rysk bonde talar om en hryvnia eller om sju ören koppar, gubbar och kvinnor viftar med armarna eller talar för sig själva, ibland med ganska slående gester, men ingen lyssnar på dem och skrattar inte åt dem, utom kanske för pojkar i färgglada morgonrockar, med tomma shtofs eller färdiga stövlar i händerna, springande som en blixt längs Nevskij Prospekt. Vid den här tiden, oavsett vad du tar på dig, även om du istället för en hatt har en keps på huvudet, även om kragarna sticker ut för långt från din slips, kommer ingen att märka det.
Klockan tolv plundrar lärare från alla nationer Nevskij Prospekt med sina elever i kambriska kragar. De engelska Joneses och French Cokes går hand i hand med husdjuren som anförtrotts deras föräldravård och förklarar med hyfsad soliditet för dem att skyltarna ovanför butikerna är gjorda för att genom dem kunna ta reda på vad som finns i butikerna själva . Guvernanter, bleka fröknar och rosa slaver, går majestätiskt bakom sina lätta, pirriga flickor och beordrar dem att höja axlarna lite högre och hålla sig rakare; kort sagt vid denna tid Nevsky Prospekt - pedagogiska Nevsky Prospekt. Men ju närmare klockan är två, desto färre blir antalet lärare, lärare och barn: de tvingas slutligen ut av sina ömma föräldrar, som går arm i arm med sina brokiga, mångfärgade, svaghjärtade flickvänner. Så småningom ansluter sig alla till sitt sällskap som har gjort ganska viktiga läxor, som att ha pratat med sin läkare om vädret och om en liten finne som hoppade upp på näsan, lärt sig om hälsan hos sina hästar och sina barn. , visar stora talanger, läs affischen och en viktig artikel i tidningarna om ankomster och avgångar som äntligen fick en kopp kaffe och te; de får sällskap av dem som ett avundsvärt öde har begåvats med den välsignade titeln tjänstemän på särskilda uppdrag. De får sällskap av dem som tjänstgör i en utländsk högskola och utmärker sig genom ädelheten i sina studier och vanor. Gud, vilka underbara positioner och tjänster det finns! hur de lyfter och glädjer själen! men ändå! Jag tjänar inte och är berövad nöjet att se den subtila behandlingen av mina överordnade. Allt du ser på Nevskij Prospekt är värdigt: män i långa frackrockar med händerna i fickorna, damer i rosa, vita och ljusblå satinrockar och hattar. Här kommer du att möta de enda polisongerna, som passerat med ovanlig och fantastisk konst under en slips, sammet, satinpolisonger, svarta, som sobel eller kol, men tyvärr som bara tillhör ett utländskt kollegium. Anställda på andra avdelningar har nekats svarta polisonger av Providence, de måste till sin största förtret bära rött. Här möter du en underbar mustasch, som ingen penna, ingen pensel kan avbilda; en mustasch som den bättre hälften av livet ägnas åt är föremål för långa vakor under dagen och natten, en mustasch på vilken de läckraste parfymerna och aromerna har strömmat ut och som har smords med alla de mest dyrbara och sällsynta varianterna av läppstift, en mustasch som lindas in på natten med tunt velängpapper, en mustasch, till vem som andas den mest rörande tillgivenhet hos sina ägare och som avundas av de som går förbi. Tusentals varianter av hattar, klänningar, halsdukar - färgglada, lätta, som deras ägare ibland förblir fästa vid i två hela dagar, kommer att förblinda alla på Nevsky Prospekt. Det verkar som om ett helt hav av nattfjärilar plötsligt har rest sig från stjälkarna och är upprörda i ett lysande moln över de svarta skalbaggarna. Här kommer du att möta sådana midjelinjer som du aldrig ens drömt om: tunna, smala midjor, inte tjockare än en flaskhals, när du möter dem kliver du respektfullt åt sidan för att inte oavsiktligt trycka med en oartig armbåge; skygghet och rädsla kommer att ta ditt hjärta i besittning, så att på något sätt, till och med din oförsiktiga andning, det mest charmiga natur- och konstverket inte kommer att gå sönder. Och vilka damärmar du kommer att möta på Nevsky Prospekt! Åh, vilken fröjd! De är ungefär som två ballonger, så att damen plötsligt skulle stiga upp i luften om mannen inte stödde henne; för det är lika lätt och behagligt att lyfta upp en dam i luften som ett glas fyllt med champagne förs till munnen. Ingenstans vid ett gemensamt möte bugar de så ädelt och naturligt som på Nevskij Prospekt. Här kommer du att möta ett unikt leende, ett leende av konstens höjd, ibland sådant att du kan smälta av njutning, ibland så att du plötsligt ser dig själv under gräset och sänker ditt huvud, ibland så att du känner dig högre än amiralitetet Spetsa och lyft upp den. Här möter du människor som pratar om en konsert eller om vädret med extraordinär adel och självrespekt. Här möter du tusen obegripliga karaktärer och fenomen. Skapare! vilka konstiga karaktärer man möter på Nevskij Prospekt! Det finns många sådana människor som, när de träffar dig, säkert kommer att titta på dina stövlar, och om du passerar, kommer de att vända tillbaka för att titta på dina svansar. Jag kan fortfarande inte förstå varför detta händer. Först trodde jag att de var skomakare, men inget hände dock: för det mesta tjänstgör de på olika avdelningar, många av dem kan utmärkt skriva ett uttalande från en officiell plats till en annan; eller människor som går promenader, läser tidningar i konditorier - med ett ord, för det mesta, alla anständiga människor. Vid denna välsignade tid mellan två och tre på eftermiddagen, som kan kallas Nevskij Prospekts rörliga huvudstad, finns en stor utställning med alla mänskliga verk. Den ena visar en läcker frack med den bästa bävern, den andra en vacker grekisk näsa, den tredje bär utmärkta polisonger, den fjärde ett par vackra ögon och en underbar hatt, den femte en ring med en talisman på ett dandy lillfinger, sjätte ett ben i en charmig sko, det sjunde ett slips som väcker överraskning, det åttonde - en mustasch, störtar i häpnad. Men klockan tre slår, och utställningen slutar, publiken tunnas ut... Klockan tre, en annan förändring. Våren slår plötsligt in på Nevskij Prospekt: den täcks överallt av tjänstemän i gröna uniformer. Hungriga titulära, domstols- och andra rådgivare försöker med all kraft att påskynda deras framsteg. Unga kollegiala registratorer, provins- och kollegiekreterare har fortfarande bråttom att ta vara på tiden och gå längs Nevskij Prospekt med en hållning som visar att de inte alls satt i sex timmar i närvaro. Men de gamla kollegiala sekreterarna, titulären och hovråden går snabbt, med böjda huvuden: de har inte tid att ägna sig åt att undersöka förbipasserande; de är ännu inte helt slitna från sina bekymmer; i deras huvud finns ett virrvarr och ett helt arkiv av påbörjade och oavslutade ärenden; under lång tid, istället för en skylt, visas de en kartong med papper eller hela ansiktet på kontorets linjal.
Från klockan fyra är Nevsky Prospekt tom, och det är osannolikt att du kommer att träffa minst en tjänsteman på den. Någon sömmerska från en butik kommer att springa över Nevskij Prospekt med en låda i händerna, något eländigt byte av en filantropisk kontorist, släppt lös världen runt i en frisöverrock, någon på besök av excentriker som alla timmar är lika, någon lång lång engelsk kvinna med en handväska och bok i handen, någon artellarbetare, en rysk man i jeansrock med midja på ryggen, med ett smalt skägg, lever hela sitt liv på en levande tråd, i vilken allt rör sig: rygg och armar , och ben och huvud, när han artigt passerar längs trottoaren, ibland en låg hantverkare; du kommer inte att träffa någon annan på Nevskij Prospekt.
Men så snart skymningen faller på husen och gatorna och väktaren, täckt med mattor, klättrar upp för trappan för att tända en lykta, och de avtryck som inte vågar synas mitt på dagen tittar ut från butikernas låga fönster. , då vaknar Nevskij Prospekt till liv igen och börjar röra på sig. Sedan kommer den där mystiska tiden då lamporna ger allt någon form av frestande, underbart ljus. Du kommer att träffa många unga människor, mestadels ensamstående, i varma frack och överrockar. Vid denna tidpunkt känns något slags mål, eller bättre, något som liknar ett mål, något extremt omedvetet; allas steg accelererar och blir allmänt väldigt ojämna. Långa skuggor flimrar längs väggarna och trottoaren och når nästan polisbrons huvuden. Unga kollegiala registratorer, provins- och kollegiala sekreterare går omkring under mycket lång tid; men de gamla kollegiala registratorerna, titulär- och hovråden, sitter till största delen hemma, antingen för att de är gifta människor, eller för att de tyska kockar, som bor i deras hem, lagar mat mycket väl åt dem. Här möter du respektabla gubbar som med en sådan värdighet och med en sådan fantastisk adel gick längs Nevskij Prospekt vid tvåtiden. Du kommer att se dem springa, precis som unga kollegiala registratorer, för att titta under hatten på långt håll, en avundsvärd dam, vars tjocka läppar och kinder, kittlade av rouge, så snälla många vandrare, och framför allt fångar, artel-arbetare, köpmän, alltid i tyska frack, går i folkmassa och vanligtvis arm i arm.
- Sluta! Löjtnant Pirogov skrek i det ögonblicket och drog i en ung man i frack och mantel som gick med honom. - Fick syn på?
– Jag såg, underbart, helt Peruginova Bianca.
- Vem pratar du om?
”Om henne, hon med mörkt hår. Och vilka ögon! Gud vilka ögon! All position, och konturen och lönen för ansiktet är mirakel!
”Jag berättar om blondinen som följde henne på det sättet. Varför går du inte efter brunetten när du gillar henne så mycket?
— Åh, hur kan du! utbrast en ung man i frack och rodnade. – Som om hon vore en av dem som går på kvällen längs Nevskij Prospekt; hon måste vara en mycket framstående dam”, fortsatte han med en suck, ”en kappa på henne kostar åttio rubel!
– Simpleton! ropade Pirogov och tryckte honom med våld i riktningen där hennes ljusa kappa fladdrade. "Fortsätt, din idiot, du kommer att missa!" och jag går för blondinen.
Båda vännerna skildes åt.
"Vi känner er alla", tänkte Pirogov för sig själv med ett självbelåtet och förmätet leende, övertygad om att det inte fanns någon skönhet som kunde motstå honom.
En ung man i frack och kappa gick med ett blygt och darrande steg i riktningen där en brokig kappa fladdrade i fjärran, nu förvandlades till en ljus briljans när den närmade sig ljuset från en lykta, sedan omedelbart täckt av mörker på avstånd från det. Hans hjärta slog, och han satte ofrivilligt upp farten. Han vågade inte ens tänka på att få någon rätt till uppmärksamheten hos en skönhet som flög bort i fjärran, än mindre att tillåta en sådan svart tanke som löjtnant Pirogov antydde för honom; men han ville bara se huset, för att lägga märke till var denna charmiga varelse hade en bostad, som, det verkade, hade flugit från himlen direkt in på Nevskij Prospekt och utan tvekan skulle flyga bort till ingen vet vart. Han flög så fort att han hela tiden knuffade bort respektabla herrar med grå morrhår från trottoaren. Denne unge man tillhörde den klass som utgör en ganska märklig företeelse bland oss, och som tillhör Petersburgs medborgare lika mycket som den person som uppenbarar sig för oss i en dröm tillhör den väsentliga världen. Denna exklusiva klass är mycket ovanlig i en stad där alla antingen är tjänstemän, eller köpmän eller tyska hantverkare. Det var konstnären. Är det inte ett konstigt fenomen? Petersburg konstnär! en konstnär i snöns land, en konstnär i finnarnas land, där allt är blött, slätt, jämnt, blekt, grått, dimmigt. Dessa konstnärer är inte alls som de italienska konstnärerna, stolta, ivriga, som Italien och dess himmel; tvärtom, de är för det mesta ett snällt, ödmjukt folk, blygt, slarvigt, tyst älskar sin konst, dricker te med två av sina vänner i ett litet rum, talar blygsamt om sitt favoritämne och försummar helt det överflödiga. Han kommer alltid att kalla någon tiggare till sig och få henne att sitta i hela sex timmar för att översätta hennes ynkliga, okänsliga ansikte på duken. Han tecknar ett perspektiv på sitt rum, där alla möjliga konstnärliga nonsens dyker upp: gipsarmar och ben som blivit kaffelika av tid och damm, trasiga målarbänkar, en vältad palett, en kompis som spelar gitarr, väggar fläckade med färg, med ett upplöst fönster genom vilket blänker bleka Neva och stackars fiskare i röda skjortor. De har alltid en grå lerig färg på nästan allt - ett outplånligt märke från norr. Trots allt det jobbar de med sitt arbete med sann glädje. De fostrar ofta en sann talang inom sig själva, och om bara den friska luften från Italien skulle blåsa på dem, skulle den säkert utvecklas lika fritt, brett och ljust som en växt som slutligen tas ut ur rummet till ren luft. I allmänhet är de väldigt skygga: en stjärna och en tjock epalett leder dem till sådan förvirring att de ofrivilligt sänker priset på sina verk. De tycker ibland om att visa upp sig, men den här elegansen verkar alltid vara för skarp och ser lite ut som en lapp. På dem kommer du ibland att möta en utmärkt frack och en smutsig kappa, en dyr sammetsväst och en frack i färger. På samma sätt, som i deras ofullbordade landskap, kommer du ibland att se en nymf målad upp och ner, som han, utan att hitta någon annan plats, skissade på den smutsiga marken av sitt forna verk, som han en gång målade med nöje. Han ser dig aldrig rakt i ögonen; om han ser ut, då på något sätt molnigt, obestämt; han genomborrar dig inte med en observatörs hököga eller en kavalleriofficers hököga. Detta händer för att han samtidigt ser både dina drag och dragen av någon gips Hercules som står i sitt rum, eller så ser han sin egen bild, som han fortfarande tror att producera. Av detta svarar han ofta osammanhängande, ibland malplacerad, och föremålen som stör hans huvud ökar hans skygghet ännu mer. Den av oss beskrivna unge mannen, konstnären Piskarev, tillhörde denna sort, blyg, blyg, men i sin själ bar han gnistor av känsla, redo att vid ett tillfälle förvandlas till en låga. Med hemlig bävan skyndade han efter sitt föremål, som hade träffat honom så starkt, och tycktes förundras över sin egen fräckhet. Den obekanta varelsen, som hans ögon, tankar och känslor var så fästa vid, vände plötsligt på huvudet och såg på honom. Gud, vilka gudomliga drag! Av bländande vithet var den mest charmiga pannan skuggad med hår vackert som agat. De krusade sig, de där underbara lockarna, och en del av dem, som ramlade under hatten, rörde vid kinden, berörda av en tunn frisk rodnad som kom fram från kvällskylan. Läpparna stängdes av en hel svärm av de mest charmiga drömmar. Allt som finns kvar av barndomsminnen, som ger drömmande och stilla inspiration under en lysande lampa - allt detta tycktes kombineras, smälta samman och reflekteras i hennes harmoniska läppar. Hon sneglade på Piskarev, och vid den blicken fladdrade hans hjärta; hon såg strängt, en känsla av indignation visade sig i hennes ansikte vid åsynen av en sådan fräck förföljelse; men på det vackra ansiktet var själva ilskan charmig. Överväldigad av skam och skygghet stannade han och sänkte blicken; men hur kan man förlora denna gudom och inte ens känna igen helgedomen där den gick ner för att besöka? Sådana tankar kom in i huvudet på den unge drömmaren, och han bestämde sig för att fortsätta. Men för att detta inte skulle uppmärksammas, flyttade han bort till ett långt avstånd, såg sig slarvigt omkring och undersökte skyltarna och förlorade under tiden inte ett enda steg av främlingen ur sikte. Förbipasserande började flimra mer sällan, gatan blev tystare; skönheten såg sig om, och det tycktes honom som om ett litet leende blixtrade på hennes läppar. Han darrade överallt och trodde inte sina ögon. Nej, det var lyktan med sitt bedrägliga ljus som i hennes ansikte uttryckte sken av ett leende; nej, det är hans egna drömmar som skrattar åt honom. Men andan kom i bröstet, allt i honom förvandlades till en obestämd darrning, alla hans känslor brände, och allt framför honom kastades in i någon form av dimma. Trottoaren forsade under honom, vagnarna med galopperande hästar tycktes stå orörliga, bron sträckte sig och gick sönder på sin båge, huset stod med taket nedåt, båset föll emot honom, och vaktpostens hellebard tillsammans med de gyllene orden av skylten och den målade saxen, verkade lysa på hans ögonfransar. Och allt detta producerades av en blick, ett varv av ett vackert huvud. Utan att höra, inte se, inte lyssna, rusade han längs de ljusa spåren av vackra ben, försökte själv dämpa hastigheten på sitt steg, flygande till sitt hjärtas slag. Ibland grep ett tvivel honom: var det verkligen ansiktsuttrycket som var så välvilligt - och så stannade han ett ögonblick, men hjärtats slag, den oemotståndliga kraften och alla sinnens oro drev honom framåt. Han märkte inte ens hur ett fyravåningshus plötsligt reste sig framför honom, alla fyra raderna av fönster, glödande av eld, såg på honom på en gång, och räcket vid ingången stod emot honom med en järnskjutning. Han såg främlingen flyga upp för trappan, tittade tillbaka, lade fingret på hennes läppar och gav ett tecken att följa henne. Hans knän darrade; känslor, tankar brända; en blixt av glädje genomborrade hans hjärta som en outhärdlig punkt. Nej, det här är inte längre en dröm! Gud! så mycket lycka på ett ögonblick! så underbart liv på två minuter!
Men är inte allt i en dröm? kan det vara så att hon, för vars ena himmelska blick han skulle ha varit redo att ge hela sitt liv, att närma sig vars boning han redan ansåg en oförklarlig salighet, var hon verkligen nu så välvillig och uppmärksam på honom? Han flög uppför trappan. Han kände ingen jordisk tanke; han värmdes inte upp av den jordiska passionens lågor, nej, i det ögonblicket var han ren och oklanderlig, som en jungfrulig yngling som fortfarande andades ett obestämt andligt behov av kärlek. Och vad skulle väcka djärva tankar hos en fördärvad människa, just det, tvärtom, helgade dem ännu mer. Detta förtroende som en svag, vacker varelse gav honom, detta förtroende ålade honom ett löfte av riddarlig stränghet, ett löfte att slaviskt uppfylla alla hennes befallningar. Han önskade bara att dessa dekret vore så svåra och svåra att uppfylla som möjligt, så att han med stor kraftansträngning kunde flyga för att övervinna dem. Han tvivlade inte på att någon hemlig och samtidigt viktig händelse hade tvingat främlingen att anförtro sig åt honom; att avsevärda tjänster säkerligen skulle krävas av honom, och han kände redan i sig styrkan och beslutsamheten för allt.
Trappan vred sig och med den vred sig hans snabba drömmar. "Gå försiktigare!" - en röst lät som en harpa och fyllde alla hans ådror med en ny spänning. På fjärde våningens mörka höjder knackade en främling på dörren - den öppnades, och de gick in tillsammans. En kvinna av ganska bra utseende mötte dem med ett ljus i handen, men hon såg på Piskarev så konstigt och oförskämt att han ofrivilligt sänkte ögonen. De gick in i rummet. Tre kvinnofigurer i olika vinklar presenterade sig för hans ögon. En lade ut korten; den andre satt vid pianot och spelade med två fingrar någon ynklig imitation av en uråldrig polonaise; en tredje satt framför en spegel och kammade sitt långa hår med en kam och tänkte inte alls på att lämna sin toalett vid ingången till ett obekant ansikte. Någon obehaglig störning, som bara kan hittas i ett ungkarls slarvigt rum, regerade över allt. Möblerna var ganska bra och täckta med damm; spindeln täckte stuckaturgesimsen med sitt spindelnät; genom den oöppnade dörren till ett annat rum lyste en stövel med en sporre och kanten på hans uniform blev röd; en hög mansröst och kvinnliga skratt hördes utan något tvång.
Gud, vart tog han vägen! Först ville han inte tro och började titta närmare på föremålen som fyllde rummet; men de kala väggarna och fönstren utan gardiner visade ingen närvaro av en omtänksam värdinna; de slitna ansiktena på dessa ynkliga varelser, av vilka en satte sig nästan framför hans näsa och såg på honom lika lugnt som en fläck på någon annans klänning - allt detta försäkrade honom att han hade kommit in i det där vidriga skyddet där han hade grundade sin bostad i en eländig fördärv född av glitter, utbildning och huvudstadens fruktansvärda trängsel. Det här skyddet, där en man hädiskt undertryckte och skrattade åt allt rent och heligt som pryder livet, där en kvinna, denna världens skönhet, skapelsens krona, förvandlades till någon märklig, tvetydig varelse, där hon tillsammans med renheten av hennes själ, förlorade allt kvinnligt och äckligt tillägnat sig en mans slughet och fräckhet och har redan upphört att vara den där svaga, den där vackra och så annorlunda varelsen från oss. Piskarev mätte henne från topp till tå med häpna ögon, som om han fortfarande ville vara säker på om det var hon som så förhäxat honom och burit honom på Nevskij Prospekt. Men hon stod lika bra framför honom; hennes hår var lika vackert; hennes ögon var fortfarande himmelska. Hon var fräsch; hon var bara sjutton; det var tydligt att en fruktansvärd utsvävning nyligen hade överträffat henne; han hade ännu inte vågat röra vid hennes kinder, de var friska och lätt skuggade med en subtil rodnad - hon var vacker.
Han stod orörlig framför henne och var redo att glömma sig själv lika oskyldigt som han hade glömt förut. Men skönheten blev uttråkad med en så lång tystnad och log rejält och såg honom rakt i ögonen. Men detta leende var fullt av någon ynklig fräckhet; hon var så märklig och passade hennes ansikte på samma sätt som ett uttryck av fromhet passar en muttagares ansikte eller en räkenskapsbok passar en poet. Han ryste. Hon öppnade sina vackra läppar och började säga något, men allt var så dumt, så vulgärt... Som om hon tillsammans med sin renhet lämnade en persons sinne. Han ville inte höra något längre. Han var extremt rolig och enkel som barn. I stället för att utnyttja en sådan ynnest, i stället för att glädjas åt ett sådant tillfälle, som utan tvivel någon annan i hans ställe skulle ha glädjet sig åt, rusade han av all kraft, som en vild get, och sprang ut på gatan.
Han hängde med huvudet och sänkte armarna och satt i sitt rum som en stackars man som hittade en ovärderlig pärla och omedelbart släppte den i havet. "En sådan skönhet, sådana gudomliga drag - och var är den? på vilken plats!...” Det var allt han kunde säga.
Faktum är att aldrig medlidande tar besittning av oss så starkt som vid åsynen av skönhet som berörs av fördärvets ruttna andetag. Låt även fulheten vara vän med honom, men skönhet, öm skönhet ... den smälter samman med bara en renhet och renhet i våra tankar. Skönheten som så förhäxade stackars Piskarev var verkligen ett underbart, extraordinärt fenomen. Hennes vistelse i denna avskyvärda cirkel verkade ännu mer extraordinär. Alla hennes drag var så rent formade, hela uttrycket i hennes vackra ansikte präglades av sådan ädelhet, att det skulle vara omöjligt att tro, att fördärvet skulle sprida sina fruktansvärda klor över henne. Hon skulle ha gjort en ovärderlig pärla, hela världen, hela paradiset, all rikedomen hos en passionerad maka; hon skulle vara en vacker tyst stjärna i en oansenlig familjekrets och med en rörelse av sina vackra läppar skulle hon ge söta order. Hon skulle ha utgjort en gudom i en fullsatt sal, på ett ljust parkettgolv, i skenet av stearinljus, med den tysta vördnaden från skaran av hennes beundrare framskjuten vid hennes fötter; men ändå! av någon fruktansvärd vilja från den helvetesanda, som törstade efter att förstöra livets harmoni, kastades hon av skratt i dess avgrund.
Genomsyrad av rivande medlidande satt han framför ett brinnande ljus. Klockan var långt över midnatt, tornklockan ringde halv två, och han satt orörlig, utan sömn, utan aktiv vaka. Dåsigheten, som utnyttjade hans orörlighet, började redan tyst övervinna honom, rummet började redan försvinna, bara lågan av ett ljus lyste genom hans dagdrömmar, när plötsligt en knackning på dörren fick honom att rysa och vakna. Dörren öppnades, och en lagfarare i ett rikt liveri kom in. Ett rikt livrera hade aldrig tittat in i hans avskilda rum, dessutom vid en så ovanlig tidpunkt... Han blev förbryllad och såg på den nye lagmannen med otålig nyfikenhet.
”Den damen”, sade vallfärden med en hövlig bugning, ”som du värdade att vara hos oss några timmar tidigare, beordrade att be dig komma till henne och skickade en vagn efter dig.
Piskarev stod tyst förvånad: "Vägn, livräddare! .. Nej, det måste vara något slags misstag här ..."
”Hör du min kära”, sa han blygt, ”du måste ha värdigt att gå på fel ställe. Utan tvekan skickade damen dig för någon annan, och inte för mig.
"Nej, herre, jag har inte fel. När allt kommer omkring, värdade du dig att eskortera älskarinnan till fots till huset i Liteiny, till rummet på fjärde våningen?- Jag.
"Jaha, skynda dig då, damen vill verkligen träffa dig och ber dig att bli inbjuden direkt till deras hus.
Piskarev sprang ner för trappan. Det stod definitivt en vagn på gården. Han gick in i den, dörrarna slog igen, stenarna på trottoaren skramlade under hjul och hovar – och den upplysta utsikten av hus med ljusa skyltar rusade förbi vagnsfönstren. Piskarev tänkte hela vägen och visste inte hur han skulle lösa detta äventyr. Hans eget hus, en vagn, en lagfarare i ett rikt liv... - han kunde inte hålla med om allt detta med ett rum på fjärde våningen, dammiga fönster och ett ostämt piano.
Vagnen stannade framför en starkt upplyst entré, och han träffades på en gång: en rad vagnar, pratstunden från kuskarna, starkt upplysta fönster och ljudet av musik. En fotman i ett rikt livré släppte honom ur vagnen och eskorterade honom respektfullt in i vestibulen med marmorpelare, med en bärare dränkt i guld, med utspridda kappor och pälsrockar, med en ljus lampa. En flygtrappa med glänsande räcken, doftande av dofter, rusade uppåt. Han var redan på den, han hade redan gått upp i första salen, rädd och backade med sitt första steg från den fruktansvärda folkmassan. Den ovanliga mångfalden av ansikten ledde honom till fullständig förvirring; det verkade för honom som om någon demon hade smulat ner hela världen i många olika bitar, och alla dessa bitar var meningslöst, värdelöst blandade med varandra. Glittrande damaxlar och svarta frackar, ljuskronor, lampor, luftburna gaser, eteriska tejper och en tjock kontrabas som tittade fram bakom räcket av magnifika körer - allt var lysande för honom. Han såg på en gång så många respektabla gamla och halvgamla män med stjärnor på frackar, damer som gick så lätt, stolta och graciösa på parketten eller satt i rader, han hörde så många ord på franska och engelska, dessutom unga människor i svarta frackar var fyllda med sådan ädelhet, med sådan värdighet talade de och teg, de var så oförmögna att säga något överflödigt, de skämtade så majestätiskt, de log så respektfullt, de bar morrhår så skickligt, de kunde så skickligt visa utmärkt händerna, räta på sina slipsar, damerna var så luftiga, så nedsänkta i perfekt självtillfredsställelse och extas, sänkte så charmigt ögonen att ... men en redan uppgiven blick av Piskarev, lutad mot kolonnen av rädsla, visade att han var helt med förlust. Vid den här tiden omringade folkmassan den dansande gruppen. De rusade, sammanflätade med Paris genomskinliga skapelse, i klänningar vävda från själva luften; de rörde slentrianmässigt vid parkettens blanka ben och var mer eteriska än om de inte hade rört vid den alls. Men en av dem är bättre än alla, lyxigare och mer briljant klädd. En outsäglig, mest subtil kombination av smak rann ut över all hennes klädsel, och trots allt det verkade hon inte bry sig om det alls, och det rann ut ofrivilligt, av sig själv. Hon tittade och såg inte på den omgivande publiken av åskådare, vackra långa ögonfransar föll likgiltigt, och den gnistrande vitheten i hennes ansikte fångade hennes ögon ännu mer bländande när en ljus skugga överskuggade hennes charmiga panna när hon lutade huvudet.
Piskarev gjorde allt för att dela folkmassan och undersöka den; men till största förtret blockerade något enormt huvud med mörkt lockigt hår det hela tiden; dessutom pressade folkmassan honom så att han inte vågade luta sig framåt, vågade inte gå tillbaka, fruktade på något sätt att knuffa någon hemlig rådman. Men så trängde han sig fram och tittade på sin klänning och ville återhämta sig hyfsat. Himmelske Skapare, vad är det! Han var klädd i en frack och helt färgad: i sin brådska att gå glömde han till och med att byta om till en anständig klänning. Han rodnade till öronen och böjde huvudet och ville falla igenom, men det fanns absolut ingenstans att falla i: kammarjunkarna i lysande kostymer rörde sig bakom honom som en perfekt vägg. Han ville redan vara så långt bort som möjligt från skönheten med en vacker panna och ögonfransar. Med rädsla lyfte han ögonen för att se om hon tittade på honom: Gud! hon står framför honom... Men vad är det? Vad är detta? "Det är hon!" skrek han nästan högst i rösten. I själva verket var det hon, samma som han träffade på Nevsky och som han ledde till hennes bostad.
Under tiden lyfte hon på ögonfransarna och tittade på alla med sina klara ögon. "Ai, ai, ai, vad vackert! .." - kunde han bara uttala med andlös andetag. Hon svepte ögonen runt hela cirkeln, ivrig att stoppa sin uppmärksamhet, men med ett slags trötthet och ouppmärksamhet vände hon dem snart bort och mötte Piskarevs ögon. Åh vilken himmel! vilket paradis! ge styrka, Skapare, att överföra den! livet kommer inte att innehålla det, det kommer att förstöra och ta bort själen! Hon gav ett tecken, men inte med handen, inte med en båge på huvudet, nej, i hennes förkrossande ögon uttrycktes detta tecken i ett så subtilt omärkligt uttryck att ingen kunde se det, men han såg det, han förstod det . Dansen fortsatte länge; den trötta musiken tycktes dö ut helt och dö bort, och brast åter ut, skrek och dundrade; äntligen slutet! Hon satte sig med bröstet svävande under gasens tunna rök; hennes hand (Skapare, vilken underbar hand!) föll ner på knäna, klämde hennes luftiga klänning under sig, och klänningen under den tycktes andas musik, och dess tunna lila färg betecknade ännu tydligare den ljusa vitheten i denna vackra hand. Att bara röra henne - och inget mer! Inga andra önskningar - de är alla oförskämda ... Han stod bakom hennes stol, vågade inte tala, vågade inte andas.
- Hade du tråkigt? Hon sa. - Jag saknade dig också. Jag märker att du hatar mig..." lade hon till och sänkte sina långa ögonfransar...
- Hatar dig! till mig? Jag...” skulle den helt förvirrade Piskarev yttra, och han skulle förmodligen ha sagt ett gäng av de mest osammanhängande orden, men i det ögonblicket närmade sig kammarherren med skarpa och behagliga kommentarer, med ett vackert vapen krökt på huvudet. Han visade ganska behagligt en rad ganska bra tänder, och för varje skärpa slog han en vass spik in i hans hjärta. Till slut vände sig lyckligtvis en av främlingarna till kammarherren med en fråga.
— Vad otåligt! sa hon och lyfte sina himmelska ögon mot honom. – Jag kommer att sitta i andra änden av salen; var där!
Hon gled genom folkmassan och försvann. Han knuffade folkmassan som en galning och var redan där.
Ja, det är hon! hon satt som en drottning, den bästa av alla, den vackraste av alla, och såg efter honom med ögonen.
"Du är här," sa hon tyst. - Jag ska vara ärlig mot dig: du måste ha funnit omständigheterna kring vårt möte konstiga. Tror du verkligen att jag kan tillhöra den där avskyvärda klassen av varelser där du träffade mig? Mina handlingar verkar konstiga för dig, men jag kommer att avslöja en hemlighet för dig: kommer du att kunna”, sa hon och fäste blicken intensivt på honom, ”att aldrig förändra henne?
– Åh, det ska jag! kommer! kommer!..
Men i det ögonblicket gick en ganska äldre man fram till henne, talade till henne på ett språk som Piskarev inte kunde förstå och gav henne sin hand. Hon såg på Piskarev med en bedjande blick och gav ett tecken att stanna på hans plats och vänta på hennes ankomst, men i ett anfall av otålighet kunde han inte lyssna på några order ens från hennes läppar. Han gick efter henne; men folkmassan splittrade dem. Han såg inte längre lila klänningen; han gick oroligt från rum till rum och knuffade skoningslöst till alla han mötte, men i alla rum satt fortfarande essarna vid whist, nedsänkta i död tystnad. I ett hörn av rummet bråkade flera äldre om fördelen med militärtjänst framför civiltjänst; i en annan slängde människor i utmärkta frack lätta kommentarer om diktarbetarens flerbandsverk. Piskarev kände att en äldre man med ett respektabelt utseende tog tag i knappen på hans kappa och presenterade för hans bedömning en mycket rättvis kommentar av honom, men han knuffade ohövligt bort honom, utan att ens märka att han hade en ganska betydande ordning runt halsen. Han sprang in i ett annat rum – och hon är inte där. Det gör inte den tredje heller. "Var är hon? ge det till mig! åh, jag kan inte leva utan att titta på henne! Jag vill höra vad hon ville säga, ”men alla sökningar efter honom förblev förgäves. Rastlös, trött tryckte han sig mot hörnet och såg på folkmassan; men hans ansträngda ögon började föreställa honom allt i någon otydlig form. Slutligen började väggarna i hans rum tydligt visas för honom. Han såg upp; framför honom stod en ljusstake med en eld nästan släckt i dess djup; hela ljuset har smält; fett hälldes på hans bord.
Så han sov! Gud vilken dröm! Och varför var du tvungen att vakna? varför inte vänta en minut: hon skulle säkert komma igen! Ett olyckligt ljus, med dess obehagliga svaga utstrålning, tittade in i hans fönster. Ett rum i en sådan grå, lerig röra... Åh, så äcklig är verkligheten! Vad är hon emot drömmar? Han klädde hastigt av sig och satte sig i sängen, svepte in sig i en filt och ville för ett ögonblick kalla på en dröm som hade flugit iväg. Drömmen, som om, tog inte lång tid att komma till honom, men den gav honom inte alls vad han skulle ha velat se: antingen dök löjtnant Pirogov upp med en pipa, sedan en akademisk vakt, sedan en riktig statsrådgivare , sedan huvudet av en chukhonka, med vilken han en gång målade porträtt, och liknande.
Till middagstid låg han i sängen och ville sova; men hon dök inte upp. Åtminstone för en minut visade hon sina vackra drag, åtminstone för en minut prasslade hennes lätta gång, åtminstone hennes nakna hand, ljus som transcendental snö, blixtrade framför honom.
Han kastade allt åt sidan, glömde allt, han satt med en ångerfull, hopplös blick, full av bara en dröm. Han tänkte inte röra någonting; hans ögon, utan något deltagande, utan något liv, stirrade ut genom fönstret, som vette mot gården, där en smutsig vattenbärare hällde ut vatten som frös i luften, och krammans getartade röst skramlade: "Sälj den gamla klänningen." Det vardagliga och det verkliga slog hans öron konstigt. Han satt så till kvällen och kastade sig girigt i sängen. Under en lång tid kämpade han med sömnlöshet, övervann den till slut. Återigen någon sorts dröm, någon vulgär, ful dröm. "Gud, förbarma dig: åtminstone för en minut, åtminstone för en minut, visa henne!" Han såg åter fram emot kvällen, somnade åter, åter drömde han om någon ämbetsman, som var både ämbetsman och fagott; åh, det är outhärdligt! Äntligen kom hon! hennes huvud och lockar ... hon ser ut ... Åh, vad kort! igen dimma, igen någon sorts dum dröm.
Äntligen blev drömmar hans liv, och från den tiden tog hela hans liv en märklig vändning: han, kan man säga, sov i verkligheten och var vaken i en dröm. Om någon hade sett honom sitta tyst framför ett tomt bord eller gå längs gatan, då skulle han säkert ha misstat honom för en galning eller förstörd av starka drycker; hans blick var helt utan betydelse, en naturlig frånvaro utvecklades slutligen och förvisade kraftfullt alla känslor, alla rörelser från hans ansikte. Han återupplivades först på natten.
Detta tillstånd rubbade hans styrka, och den mest fruktansvärda plågan för honom var att sömnen äntligen började lämna honom helt. Han ville rädda denna enda rikedom och använde alla medel för att återställa den. Han hörde att det finns ett sätt att återställa sömnen - för detta behöver du bara ta opium. Men var kan man få tag i detta opium? Han mindes en perser som drev en sjalbutik och som nästan varje gång han träffade honom bad honom att rita en skönhet åt honom. Han bestämde sig för att gå till honom och antog att han utan tvekan hade detta opium. Persern tog emot honom när han satt i soffan och stoppade in benen under honom.
Vad behöver du opium till? frågade han honom.
Piskarev berättade för honom om sin sömnlöshet.
"Okej, jag ska ge dig opium, rita mig bara en skönhet." Att vara en bra skönhet! så att ögonbrynen var svarta och ögonen stora, som oliver; och jag själv att ligga bredvid henne och röka pipa! hör du? att vara bra! att vara vacker!
Piskarev lovade allt. Persern gick ut i en minut och kom tillbaka med en burk fylld med en mörk vätska, hällde försiktigt en del av den i en annan burk och gav den till Piskarev med instruktioner om att inte använda mer än sju droppar i vatten. Girigt tog han tag i denna dyrbara burk, som han inte skulle ha gett för en guldhög, och sprang handlöst hem.
När han kom hem hällde han några droppar i ett glas vatten och efter att ha svalt det somnade han.
Gud vilken glädje! Hon! hon igen! men på ett helt annat sätt. Åh, vad bra hon sitter vid fönstret i ett ljust byhus! hennes klädsel andas med sådan enkelhet, i vilken endast tanken på poeten är klädd. Frisyren på huvudet ... Skapare, så enkel denna frisyr är och hur den passar henne! En kort halsduk var något draperad över hennes smala hals; allt i henne är blygsamt, allt i henne är en hemlig, oförklarlig smakkänsla. Hur söt är hennes graciösa gång! hur musikaliskt är bruset från hennes steg och hennes enkla klänning! så vacker hennes hand är, knuten i ett hårarmband! Hon säger till honom med tårar i ögonen: ”Förakta mig inte: jag är inte alls den du tar mig för. Titta på mig, titta närmare och säg till mig: är jag kapabel till vad du tycker? - "HANDLA OM! Nej nej! låt den som vågar tänka, låt honom...” Men han vaknade, rörd, sliten i stycken, med tårar i ögonen. "Det vore bättre om du inte fanns alls! levde inte i världen, men skulle vara skapandet av en inspirerad konstnär! Jag skulle inte lämna duken, jag skulle alltid titta på dig och kyssa dig. Jag skulle leva och andas dig som den vackraste dröm, och då skulle jag vara lycklig. Jag skulle inte förlänga några önskemål längre. Jag skulle kalla på dig, som en skyddsängel, före sömn och vakenhet, och jag skulle vänta på dig när det råkade avbilda det gudomliga och heliga. Men nu... vilket hemskt liv! Vad tjänar det till att hon lever? Är livet för en galning behagligt för hans släktingar och vänner som en gång älskade honom? Gud vilket liv! evig strid mellan drömmar och materialitet!” Nästan sådana tankar sysselsatte honom oupphörligt. Han tänkte inte på någonting, åt nästan ingenting och väntade otåligt, med en älskares passion, kvällen och den önskade synen. Tankarnas oupphörliga strävan mot en sak tog slutligen sådan makt över hela hans väsen och fantasi, att den önskade bilden uppenbarade sig för honom nästan varje dag, alltid i motsatt ställning till verkligheten, emedan hans tankar var helt rena, som ett barns tankar. . Genom dessa drömmar blev själva föremålet på något sätt mer rent och fullständigt förvandlat.
Användningen av opium uppflammade hans tankar ännu mer, och om det någonsin hade funnits en älskare till sista graden av galenskap, snabbt, fruktansvärt, destruktivt, upproriskt, så var det denne olyckliga han.
Av alla drömmar var en den gladaste för honom av alla: han föreställde sig sin verkstad, han var så glad, han satt med ett sådant nöje med en palett i händerna! Och hon är precis där. Hon var redan hans fru. Hon satte sig bredvid honom, lutade sin vackra armbåge mot baksidan av hans stol och tittade på hans arbete. I hennes ögon, trög, trött, stod salighetens börda skriven; allt i hans rum andades paradis; det var så lätt, så rent. Skapare! hon böjde sitt ljuvliga huvud mot hans bröst... Han hade aldrig sett den bästa sömnen. Han reste sig efter honom på något sätt fräschare och mindre distraherad än tidigare. Konstiga tankar föddes i hans huvud. "Kanske," tänkte han, "är hon inblandad i någon ofrivillig fruktansvärd händelse i utsvävningar; kanske är hennes själs rörelser benägna till omvändelse; kanske skulle hon vilja fly från sitt hemska tillstånd själv. Och är det verkligen likgiltigt att tillåta hennes död, och dessutom när det bara är värt att ge en hand för att rädda henne från att drunkna? Hans tankar gick ännu längre. "Ingen känner mig," sa han till sig själv, "desutom, vem bryr sig om mig, och jag bryr mig inte om dem heller. Om hon uttrycker ren ånger och förändrar sitt liv, då kommer jag att gifta mig med henne. Jag måste gifta mig med henne, och jag kommer säkert att klara mig mycket bättre än många som gifter sig med sina hushållerskor och ofta även de mest föraktliga varelser. Men min bedrift kommer att vara ointresserad och kan till och med bli stor. Jag ska återställa till världen dess finaste prydnad."
Efter att ha utarbetat en så lättsinnig plan, kände han färgen blixtrade i hans ansikte; han gick fram till spegeln och skrämdes själv av de insjunkna kinderna och ansiktets blekhet. Han började försiktigt klä upp sig; han tänkte bättre på det, jämnade till håret, tog på sig en ny frack, en snygg väst, slängde på sig kappan och gick ut på gatan. Han andades frisk luft och kände en friskhet i hjärtat, som en konvalescent som har bestämt sig för att gå ut för första gången efter en längre tids sjukdom. Hans hjärta slog när han närmade sig gatan där han inte satt sin fot sedan det ödesdigra mötet.
Länge sökte han hus; det verkade som om hans minne hade svikit honom. Han gick över gatan två gånger och visste inte vilken han skulle stanna framför. Äntligen tycktes en sådan. Han sprang snabbt upp för trappan, knackade på dörren: dörren öppnades, och vem kom ut för att möta honom? Hans ideal, hans mystiska bild, originalet av drömska bilder, den som han levde efter, levde så fruktansvärt, så passionerat, så ljuvt. Hon själv stod framför honom: han darrade; han kunde knappt hålla sig på benen av svaghet, gripen av ett utbrott av glädje. Hon stod framför honom lika vacker, fastän hennes ögon var sömniga, fastän blekhet smög sig över hennes ansikte, som inte längre var så fräscht, men hon var ändå vacker.
- A! grät hon, såg Piskarev och gnuggade sig i ögonen (då var klockan redan två). Varför flydde du ifrån oss då?
Han satte sig utmattad på en stol och tittade på henne.
”Och jag vaknade nyss; Jag hämtades in vid sjutiden på morgonen. Jag var ganska full”, tillade hon med ett leende.
Åh, det vore bättre om du var stum och helt utan språk än att hålla sådana tal! Hon visade honom plötsligt, som i ett panorama, hela sitt liv. Men trots detta, med tungt hjärta, beslöt han sig för att försöka om inte hans uppmaningar skulle få effekt på henne. Han tog mod till sig och började med darrande och samtidigt eldig röst att presentera hennes fruktansvärda situation för henne. Hon lyssnade på honom med en uppmärksam luft och med den känslan av förvåning som vi uttrycker vid åsynen av något oväntat och konstigt. Hon sneglade med ett lätt leende på sin vän som satt i hörnet, som, efter att ha lämnat kammen för att rengöra, också lyssnade med uppmärksamhet på den nya predikanten.
"Det är sant att jag är fattig", sade Piskarev till sist, efter en lång och lärorik uppmaning, "men vi börjar arbeta; vi kommer att försöka tävla med varandra, den ena före den andra, för att förbättra våra liv. Det finns inget trevligare än att vara skyldig i allt för sig själv. Jag kommer att sitta vid bilderna, du kommer att sitta nära mig, liva upp mitt arbete, brodera eller göra annat handarbete, och vi kommer att sakna något.
- Hur kan du! avbröt hon med ett uttryck av visst förakt. – Jag är ingen tvätterska och ingen sömmerska för att börja jobba.
Gud! i dessa ord uttrycktes hela basen, allt föraktligt liv - ett liv fyllt av tomhet och sysslolöshet, fördärvets trogna följeslagare.
- Gift dig med mig! hennes vän, som hittills varit tyst i hörnet, tog upp med en fräck blick. – Om jag är fru kommer jag att sitta så här!
Samtidigt gjorde hon någon sorts dum min i sitt ynkliga ansikte, vilket fick skönheten att skratta extremt.
Åh, det här är för mycket! det finns inget sätt att bära det. Han rusade ut, efter att ha tappat sina känslor och tankar. Hans sinne var förvirrat: dumt, utan mål, inte se någonting, inte höra, inte känna, han vandrade hela dagen. Ingen kunde veta om han tillbringade natten någonstans eller inte; Först nästa dag gick han av någon dum instinkt in i sin lägenhet, blek, med en fruktansvärd blick, med rufsigt hår, med tecken på galenskap i ansiktet. Han låste in sig på sitt rum och släppte inte in någon, krävde ingenting. Fyra dagar gick och hans låsta rum öppnades aldrig; äntligen gick det en vecka och rummet var fortfarande låst. De rusade till dörren, började ropa på honom, men det kom inget svar; slutligen bröt de ner dörren och fann hans livlösa lik med halsen avskuren. Den blodiga rakhyveln låg på golvet. Av de krampaktigt utsträckta armarna och av det fruktansvärt förvrängda utseendet kunde man dra slutsatsen att hans hand var otrogen och att han ännu led länge innan hans syndiga själ lämnade kroppen.
Därmed omkom, ett offer för vansinnig passion, stackars Piskarev, tyst, blyg, blygsam, barnsligt enkelhjärtad, bärande inom sig en gnista av talang som kanske med tiden skulle ha blossat upp brett och ljust. Ingen grät över honom; det fanns ingen att se i närheten av hans själlösa lik, utom den ordinarie gestalten av en häradsvaktmästare och stadsläkarens likgiltiga mien. Hans kista fördes tyst, även utan religionsriter, till Okhta; när han gick bakom honom var det bara vaktsoldaten som grät, och det för att han hade druckit en extra damast vodka. Inte ens löjtnant Pirogov kom för att titta på liket av den olyckliga stackarn, som han hade visat sitt höga beskydd under sin livstid. Men han var inte alls med på det: han var upptagen med en nödsituation. Men låt oss vända oss till honom.
Jag gillar inte lik och döda, och det är alltid obehagligt för mig när ett långt begravningståg korsar min väg och en invalid soldat, klädd i någon slags kapuciner, sniffar tobak med vänster hand, eftersom den högra är upptagen med en fackla. Jag känner mig alltid förargad i själen vid åsynen av en rik likbil och en sammetskista; men min förtret är blandad med sorg när jag ser hur en draghytt släpar en röd, obetäckt kista av en stackars man, och bara en tiggare, som möts vid ett vägskäl, traskar bakom honom utan att ha något annat ärende.
Vi, verkar det som, lämnade löjtnant Pirogov för att se hur han skildes från stackars Piskarev och rusade efter blondinen. Den här blondinen var en lätt, ganska intressant varelse. Hon stannade framför varje butik och tittade på skärpen, halsdukar, örhängen, handskar och andra prydnadssaker som stod uppställda i fönstren, vände sig hela tiden om, stirrade åt alla håll och tittade tillbaka. "Du, min kära, är min!" - sa Pirogov med självförtroende, fortsatte sin jakt och lindade in ansiktet i kragen på sin frack för att inte träffa en av hans bekanta. Men det stör inte att informera läsarna vem löjtnant Pirogov var.
Men innan vi säger vem löjtnant Pirogov var, skadar det inte att berätta något om samhället som Pirogov tillhörde. Det finns officerare som utgör någon slags medelklass i St Petersburg. På en fest, på en middag hos en riksråd eller hos en riktig tjänsteman som har förtjänat denna rang genom fyrtio års arbete, hittar du alltid någon av dem. Några bleka, helt färglösa döttrar, som Petersburg, av vilka några är övermogna, ett tebord, ett piano, hemmadanser - allt detta är oskiljaktigt från en ljus epaulett som lyser under lampan, mellan en väluppfostrad blondin och en svart frack av en bror eller familjebekant. Dessa kallblodiga flickor är extremt svåra att hetsa upp och få skratta; det kräver en hel del konst, eller snarare ingen konst alls. Det är nödvändigt att tala på ett sådant sätt att det varken är för smart eller för roligt, så att allt har den där lilla saken som kvinnor älskar. I detta är det nödvändigt att göra rättvisa mot de förutnämnda herrarna. De har en speciell gåva att få att skratta och lyssna på dessa färglösa skönheter. Utropen kvävdes av skratt: ”Åh, sluta! Skäms du inte för att skratta så!" - är ofta den bästa belöningen för dem. I överklassen stöter de på väldigt sällan eller, bättre att säga, aldrig. Därifrån är de helt undanträngda av vad som i detta samhälle kallas aristokrater; men de anses vara lärda och utbildade människor. De pratar gärna om litteratur; de hyllar Bulgarin, Pushkin och Grech och talar med förakt och kvicka hullingar om A. A. Orlov. De missar inte en enda offentlig föreläsning, vare sig det handlar om redovisning eller ens om skogsbruk. På teatern, oavsett pjäs, kommer du alltid att hitta en av dem, förutom om det redan finns några "Filatki" som spelas, vilket i hög grad förolämpar deras kräsna smak. På teatern är de permanenta. Det är de mest lönsamma personerna för teaterledningen. De är särskilt förtjusta i bra verser i pjäsen, de är också mycket förtjusta i att kalla skådespelarna högt; många av dem, som undervisar i statliga institutioner eller förbereder sig för statliga institutioner, slutar till slut med en cabriolet och ett par hästar. Då blir deras krets bredare; de kommer äntligen till den punkten att gifta sig med en köpmansdotter som kan spela piano, med ett hundra tusen eller så i kontanter och ett gäng välgifta släktingar. De kan dock inte uppnå denna ära innan de har tjänstgjort, åtminstone till rang av överste. För att ryska skägg, trots att de fortfarande luktar lite kål, inte på något sätt vill se sina döttrar för någon annan än generaler, eller åtminstone överstar. Detta är huvuddragen hos den här typen av ungdomar. Men löjtnant Pirogov hade många talanger som faktiskt tillhörde honom. Han reciterade utmärkt verser från "Dimitriy Donskoy" och "Wee from Wit", hade en speciell konst att blåsa ringar av rök från en pipa så framgångsrikt att han plötsligt kunde stränga ett tiotal av dem ovanpå varandra. Han visste hur man mycket trevligt berättar ett skämt om hur själva kanonen och enhörningen själv. Det är dock lite svårt att räkna alla talanger som ödet har tilldelat Pirogov. Han gillade att prata om skådespelerskan och dansaren, men inte så hårt som den unga fänriken brukar tala om detta ämne. Han var mycket nöjd med sin rang, som han nyligen hade blivit befordrad till, och även om han ibland låg ner på soffan sa han: ”Åh, oj! fåfänga, all fåfänga! vad sägs om att jag är löjtnant? — men i hemlighet var han mycket smickrad av denna nya värdighet; i samtalet försökte han ofta antyda om honom på ett trubbigt sätt, och en gång, när han stötte på någon kontorist på gatan, som föreföll honom oartig, stoppade han honom genast och lät honom med några få men hårda ord märka, att en löjtnant stod framför honom, och ingen annan officer. Han försökte desto mer uttrycka det mer vältaligt, för vid den tiden gick två mycket snygga damer förbi honom. Pirogov visade generellt en passion för allt elegant och uppmuntrade konstnären Piskarev; dock skedde detta kanske därför att han mycket önskade att se sin modiga fysionomi i porträttet. Men nog om Pirogovs egenskaper. Människan är en så underbar varelse att det aldrig går att plötsligt räkna ut alla hennes förtjänster, och ju mer du tittar in i henne, desto fler nya drag dyker upp, och deras beskrivning skulle vara oändlig.
Så Pirogov upphörde inte att förfölja främlingen, då och då sysselsatte hon henne med frågor, som hon svarade skarpt, abrupt och med några oklara ljud. Genom de mörka Kazanportarna gick de in på Meshchanskaya Street, en gata med tobak och småaffärer, tyska hantverkare och Chukhon-nymfer. Blondinen sprang snabbare och fladdrade genom portarna till ett ganska smutsigt hus. Pirogov följer efter henne. Hon sprang uppför den smala mörka trappan och gick in genom dörren, genom vilken även Pirogov djärvt tog sig fram. Han såg sig själv i ett stort rum med svarta väggar och ett sotat tak. En hög med järnskruvar, metallverktyg, blanka kaffekannor och ljusstakar stod på bordet; golvet var beskött med koppar- och järnspån. Pirogov insåg omedelbart att detta var hantverkarens lägenhet. Främlingen fladdrade vidare genom sidodörren. Han funderade ett ögonblick, men efter det ryska styret bestämde han sig för att gå vidare. Han gick in i ett rum som inte alls liknade det första, men mycket snyggt möblerat, vilket visade att ägaren var tysk. Han träffades av en ovanligt märklig syn.
Framför honom satt Schiller — inte Schiller som skrev William Tell och trettioåriga krigets historia, utan den välkände Schiller, plåtslagaren på Meshchanskaya Street. Nära Schiller stod Hoffmann, inte författaren Hoffmann, utan en ganska duktig skomakare från Officerskaya Street, en stor vän till Schiller. Schiller var full och satte sig på en stol, trampade med foten och sa något med häftighet. Allt detta skulle inte ha förvånat Pirogov, men han blev förvånad över pjäsernas extremt märkliga placering. Schiller satt med sin ganska tjocka näsa utskjuten och huvudet höjt; och Hoffmann höll den vid näsan med två fingrar och vände bladet på sin skomakarkniv på själva ytan. Båda personerna talade tyska, och därför kunde löjtnant Pirogov, som bara kunde "gut morgen" på tyska, inte förstå någonting av hela denna historia. Schillers ord var dock följande.
"Jag vill inte, jag behöver ingen näsa! sa han och viftade med armarna. "Jag får tre pund tobak i månaden för en näsa. Och jag betalar till en rysk dålig butik, eftersom den tyska butiken inte håller rysk tobak, jag betalar fyrtio kopek till den ryska dåliga butiken för varje pund; det blir en rubel tjugo kopek; tolv gånger en rubel tjugo kopek - det blir fjorton rubel fyrtio kopek. Hör du, min vän Hoffmann? fjorton rubel fyrtio kopek för en näsa! Ja, på helgdagar sniffar jag saltlake, för jag vill inte sniffa dålig rysk tobak på helgdagar. På ett år sniffade jag två pund saltlake, två rubel per pund. Sex och fjorton - tjugo rubel fyrtio kopek för en tobak. Det här är rån! Jag frågar dig, min vän Hoffmann, eller hur? Hoffmann, som själv var berusad, svarade jakande. - Tjugo rubel fyrtio kopek! Jag är en schwabisk tysk; Jag har en kung i Tyskland. Jag vill inte ha en näsa! skär min näsa! här är min näsa!
Och om det inte vore för det plötsliga uppträdandet av löjtnant Pirogov, så skulle Hoffmann utan tvivel ha skurit av Schillers näsa för ingenting, eftersom han redan hade fört sin kniv i en sådan position, som om han ville skära sulan.
Det verkade för Schiller mycket irriterande att plötsligt ett obekant, oinbjudet ansikte skulle störa honom så olämpligt. Han, trots att han befann sig i en berusande doft av öl och vin, kände att det var något oanständigt i en sådan form och med en sådan handling att vara i närvaro av ett utomstående vittne. Under tiden lutade sig Pirogov lätt framåt och sa med sin karaktäristiska behaglighet:
- Ursäkta mig...
- Gå bort! svarade Schiller tråkigt.
Detta förbryllade löjtnant Pirogov. Detta tillvägagångssätt var helt nytt för honom. Leendet som hade flimrat över hans ansikte var plötsligt borta. Med en känsla av förödmjukad värdighet sa han:
"Det är konstigt för mig, käre herre... du märkte förmodligen inte... jag är officer..."
Vad är en officer! Jag är en schwabisk tysk. Min egen (vid denna slog Schiller i bordet med knytnäven) kommer att vara officer: en kadett i ett och ett halvt år, en löjtnant i två år, och imorgon är jag officer. Men jag vill inte tjäna. Jag ska göra det här med en officer: fu! – samtidigt sträckte Schiller fram handflatan och fusade på henne.
Löjtnant Pirogov såg att han inte hade något annat val än att lämna; dock var en sådan behandling, som inte alls anstod hans rang, obehaglig för honom. Han stannade flera gånger i trappan, som om han ville samla sitt mod och fundera på hur han kunde få Schiller att känna sin fräckhet. Slutligen resonerade han att Schiller kunde ursäktas eftersom hans huvud var fullt av öl; dessutom visade sig en vacker blondin för honom, och han bestämde sig för att överlämna detta till glömska. Dagen efter dök löjtnant Pirogov upp tidigt på morgonen vid plåtslagarens verkstad. En vacker blondin mötte honom i det främre rummet och med en ganska sträng röst, som passade hennes lilla ansikte, frågade hon:
- Vad vill du?
"Ah, hej, min kära!" kände du inte igen mig? skurk, vilka vackra ögon! – samtidigt ville löjtnant Pirogov lyfta hennes haka väldigt fint med fingret.
Men blondinen uttalade ett fruktansvärt utrop och frågade med samma stränghet:
- Vad vill du?
"Jag vill inte se dig längre," sa löjtnant Pirogov och log ganska behagligt och gick närmare; men när han märkte att den blyga blondinen höll på att smyga in genom dörren, tillade han: "Jag behöver, min kära, beställa sporrar. Kan du göra sporrar åt mig? men för att älska dig behöver du inga sporrar alls, utan snarare ett träns. Vilka söta små händer!
Löjtnant Pirogov var alltid mycket vänlig i förklaringar av detta slag.
"Jag ringer min man direkt," skrek den tyska kvinnan och gick, och några minuter senare såg Pirogov Schiller komma ut med sömniga ögon, knappt vakna av gårdagens baksmälla. Han tittade på officeren och mindes, som i en vag dröm, händelsen igår. Han kom inte ihåg något i den form det var, men han kände att han hade gjort någon form av dumhet, och därför tog han emot officeren med en mycket sträng blick.
"Jag kan inte ta mindre än femton rubel för sporrar," sa han och ville bli av med Pirogov, eftersom han, som en ärlig tysk, skämdes mycket över att se på någon som såg honom i en oanständig ställning. Schiller gillade att dricka helt utan vittnen, med två eller tre vänner, och låste sig för den här gången till och med borta från sina anställda.
– Varför är det så dyrt? sa Pirogov kärleksfullt.
"Tyskt arbete", sa Schiller kyligt och smekte sig över hakan. – En ryss kommer att åta sig att göra det för två rubel.
- Om du vill, för att bevisa att jag älskar dig och vill träffa dig, betalar jag femton rubel.
Schiller förblev i tanken en minut: som en ärlig tysk skämdes han lite. Han ville avvisa det själv från att beställa och meddelade att han inte kunde göra det innan två veckor. Men Pirogov, utan någon motsägelse, uttryckte sin fullständiga överenskommelse.
Tysken funderade på det och började fundera på hur han bäst skulle sköta sitt jobb så att det verkligen kostade femton rubel. Vid den här tiden gick blondinen in i verkstaden och började rota på bordet, kantat av kaffekannor. Löjtnanten utnyttjade Schillers omtänksamhet, steg fram till henne och skakade handen, som var bar ända till axeln. Schiller gillade inte detta särskilt mycket.
- Mein Frau! han skrek.
— Är du fri att zi doh? svarade blondinen.
"Genzi till köket!"
Blondinen gick.
Så om två veckor? sa Pirogov.
”Ja, om två veckor”, svarade Schiller eftertänksamt, ”nu har jag mycket att göra.
- Adjö! Jag kommer att komma till dig.
"Adjö", svarade Schiller och låste dörren efter sig.
Löjtnant Pirogov bestämde sig för att inte överge sitt uppdrag, trots att den tyska kvinnan hade ett tydligt avslag. Han kunde inte förstå att det var möjligt att motstå honom, särskilt eftersom hans artighet och lysande rang gav honom full rätt till uppmärksamhet. Det måste dock sägas att Schillers fru med all sin skönhet var väldigt dum. Men dumhet är en speciell charm hos en vacker fru. Åtminstone har jag känt många män som är förtjusta i sina fruars dumhet och ser i den alla tecken på infantil oskuld. Skönhet producerar perfekta mirakel. Alla andliga brister i en skönhet blir, istället för att framkalla avsky, på något sätt utomordentligt attraktiva; lasten själv andas i dem skönhet; men om hon försvinner måste en kvinna vara tjugo gånger smartare än en man för att inspirera, om inte kärlek, så åtminstone respekt. Schillers hustru var dock, trots all sin dumhet, alltid sin plikt trogen, och därför var det ganska svårt för Pirogov att lyckas med sitt djärva företag; men med segern av hinder finns det alltid nöje, och blondinen blev mer intressant för honom dag för dag. Han började fråga om sporrar ganska ofta, så att Schiller till slut blev uttråkad. Han gjorde sitt yttersta för att så snart som möjligt slutföra de sporrar han hade startat; äntligen var sporrarna klara.
– Åh, vilket bra jobb! ropade löjtnant Pirogov och såg sporrarna. "Gud vad bra gjort! Vår general har inte sådana sporrar.
En känsla av självtillfredsställelse blomstrade i Schillers själ. Hans ögon började se ganska glada ut, och han försonade sig helt med Pirogov. "Den ryske officeren är en smart man", tänkte han för sig själv.
- Så du kan alltså göra en ram till till exempel en dolk eller annat?
"Åh, jag kan mycket väl", sa Schiller med ett leende.
"Så gör mig en ram för dolken. Jag ska föra dig; Jag har en väldigt bra turkisk dolk, men jag skulle vilja göra en annan inställning för den.
Schiller var som en bomb. Hans panna ryckte plötsligt ihop. "Här har du!" tänkte han för sig själv och skällde ut sig själv för att han själv kallade jobbet. Han ansåg det redan ohederligt att vägra, dessutom berömde den ryske officeren hans arbete. Han skakade något på huvudet och uttryckte sitt samtycke; men kyssen, som Pirogov, när han gick, oförskämt slog in i den vackra blondinens läppar, sänkte honom i fullständig förvirring.
Jag anser att det inte är överflödigt att introducera läsaren lite mer kortfattat för Schiller. Schiller var en perfekt tysk, i ordets fulla bemärkelse. Redan från tjugo års ålder, från den där lyckliga tiden då ryssen lever på fu-fu, mätte Schiller redan hela sitt liv och gjorde i inget fall inget undantag. Han planerade att gå upp klockan sju, äta middag klockan två, vara noggrann i allt och vara full varje söndag. Han bestämde sig för att bygga upp ett kapital på femtio tusen inom tio år, och detta var redan lika säkert och oemotståndligt som ödet, eftersom det är mer troligt att en tjänsteman kommer att glömma att titta på sin chefs schweiziska än en tysk kommer att besluta sig för att ändra hans ord. I intet fall ökade han sina utgifter, och om priset på potatis steg för mycket mot det vanliga, tillförde han inte ett enda öre, utan endast minskade kvantiteten, och även om han ibland förblev något hungrig, vände han sig ändå vid det . Hans noggrannhet sträckte sig till den grad att han bestämde sig för att kyssa sin fru högst två gånger om dagen, och för att inte kyssa honom en gång till, lade han aldrig mer än en sked peppar i sin soppa; dock i söndags hölls inte denna regel så strängt, eftersom Schiller då drack två flaskor öl och en flaska kumminvodka, som han dock alltid skällde ut. Han drack inte alls som engelsmannen som direkt efter middagen låser dörren på kroken och skär sig ensam. Tvärtom, som en tysk, drack han alltid med inspiration, antingen med skomakaren Hoffmann, eller med snickaren Kunz, också en tysk och en stor fyllare. Sådan var karaktären hos den ädle Schiller, som till sist fördes i en ytterst svår ställning. Även om han var en flegmatisk och tysk, väckte Pirogovs handlingar i honom något som liknade svartsjuka. Han tog illa upp och kunde inte komma på hur han skulle bli av med den här ryska officeren. Under tiden antydde Pirogov, när han rökte en pipa i sina kamraters krets - eftersom Providence redan hade ordnat det så att där officerarna var, det fanns pipor - rökte en pipa i sina kamraters krets, och antydde med ett behagligt leende om en affär med en vacker tysk kvinna, som han enligt honom redan var helt korthändig med och som han faktiskt nästan tappade hoppet om att böja sig åt sidan.
En dag gick han längs Meshchanskaya och tittade på huset, på vilket det stod Schillers skylt med kaffekannor och samovarer; till sin största glädje såg han huvudet på en blondin hänga ut genom fönstret och titta på de förbipasserande. Han stannade, gav henne en hand och sa: "God morgon!" Blondinen bugade sig för honom som en vän.
Vadå, är din man hemma?
"Hemma", svarade blondinen.
Vad händer när han inte är hemma?
"Han är inte hemma på söndagar", sa den fåniga blondinen.
"Det här är inte dåligt", tänkte Pirogov för sig själv, "det här borde användas."
Och följande söndag, som snö på huvudet, dök han upp inför blondinen. Schiller var verkligen inte hemma. Den vackra älskarinnan blev rädd; men Pirogov agerade ganska försiktigt den här gången, behandlade honom mycket respektfullt och böjde sig och visade all skönheten i hans flexibla, sammandragna midja. Han skämtade mycket trevligt och artigt, men den fåniga tyskan svarade på allt med enstaviga ord. Till slut, när han kom in från alla håll och såg att ingenting kunde sysselsätta henne, bjöd han in henne att dansa. Tysken gick med på en minut, för tyskar är alltid jägare efter dans. Pirogov grundade sina förhoppningar mycket på detta: för det första gav det henne redan nöje, för det andra kunde det visa hans överkropp och skicklighet, för det tredje kan man närma sig dans, krama en vacker tysk kvinna och lägga grunden till allt; kort sagt, han härledde perfekt framgång från det. Han började med någon form av gavotte, i vetskap om att tyskarna behövde gradvishet. En vacker tysk kvinna klev in i mitten av rummet och höjde sitt vackra ben. Denna position gladde Pirogov så mycket att han skyndade sig att kyssa henne. Den tyska kvinnan började skrika och ökade därigenom ytterligare sin charm i Pirogovs ögon; han överöste henne med kyssar. Plötsligt öppnades dörren och Schiller kom in med Hoffmann och snickaren Kunz. Alla dessa värdiga hantverkare var fulla som skomakare.
Men jag överlåter åt läsarna själva att bedöma Schillers ilska och indignation.
- Oförskämd! ropade han i största indignation, ”hur vågar du kyssa min fru? Du är en skurk, inte en rysk officer. Helvete, min vän Hoffman, jag är en tysk, inte en rysk gris!
Hoffman svarade jakande.
— Åh, jag vill inte ha horn! ta det, min vän Hoffmann, vid kragen, det vill jag inte”, fortsatte han och viftade kraftigt med armarna och hans ansikte såg ut som det röda tyget på hans väst. – Jag har bott i St Petersburg i åtta år, min mamma är i Schwaben och min farbror i Nürnberg; Jag är tysk, inte hornkött! gå ifrån honom allt, min vän Hoffmann! håll honom i hand och fot, min kamrat Kunz!
Och tyskarna tog Pirogov i armar och ben. Förgäves försökte han slå tillbaka; dessa tre hantverkare var de tyngsta människorna av alla Petersburg-tyskarna och behandlade dem så oförskämt och oartigt att jag erkänner att jag inte kan hitta ord för att beskriva denna sorgliga händelse.
Jag är säker på att Schiller hade en våldsam feber dagen efter, att han darrade som ett löv och väntade från minut till minut på polisens ankomst, att Gud vet vad han inte skulle ge, så att allt som hände igår var en dröm. Men det som redan har hänt går inte att ändra på. Ingenting kunde jämföras med Pirogovs ilska och indignation. Blotta tanken på en sådan fruktansvärd förolämpning gjorde honom upprörd. Han ansåg att Sibirien och pisken var det minsta straffet för Schiller. Han flög hem så att han, efter att ha klätt på sig, därifrån skulle gå direkt till generalen för att i de mest slående färger beskriva de tyska hantverkarnas upplopp. Han ville genast lämna in en skriftlig begäran till generalstaben. Om generalstaben fastställer att straffet är otillräckligt, då direkt till statsrådet, och inte ens till suveränen själv.
Men allt detta slutade på något konstigt sätt: på vägen gick han in i ett konditori, åt två smördekor, läste något från The Northern Bee och gick därifrån i en mindre arg ställning. Dessutom tvingade en ganska behaglig sval kväll honom att gå lite längs Nevskij Prospekt; Vid niotiden hade han lugnat sig och funnit att det på söndagen inte var bra att störa generalen, dessutom blev han otvivelaktigt återkallad någonstans, och därför gick han till kvällen till en av guvernörerna på kontrollkollegiet, där det finns var ett mycket trevligt möte för tjänstemän och officerare. Han tillbringade kvällen där med nöje och utmärkte sig i mazurkan så mycket att han gladde inte bara damerna, utan även herrarna.
"Vårt ljus är underbart arrangerat! Jag tänkte när jag gick den tredje dagen längs Nevskij Prospekt och mindes dessa två incidenter. Så märkligt, hur obegripligt vårt öde spelar med oss! Får vi någonsin som vi vill? Uppnår vi det som våra krafter verkar vara medvetet förberedda på? Allt sker omvänt. Ödet har gett honom de vackraste hästarna, och han rider dem likgiltigt, utan att överhuvudtaget märka deras skönhet, medan den andre, vars hjärta brinner av hästpassion, går till fots och nöjer sig endast med att klicka med tungan när en travare leds förbi. honom. Han har en utmärkt kock, men tyvärr så liten mun att han inte kan missa mer än två stycken; den andra har en mun lika stor som generalstabens båge, men tyvärr! ska nöja sig med någon tysk potatismiddag. Hur märkligt vårt öde spelar med oss!
Men märkligast av allt är incidenterna som händer på Nevskij Prospekt. Åh, tro inte på Nevskij Prospekt! Jag virar alltid min kappa hårt runt mig när jag går på den, och försöker att inte titta alls på föremålen jag möter. Allt är en lögn, allt är en dröm, allt är inte som det verkar! Tror du att den här herren, som går omkring i en välskräddad frack, är väldigt rik? Ingenting hände: han består helt och hållet av sin frack. Föreställer du dig att dessa två tjocka män, som har stannat till framför en kyrka under uppbyggnad, bedömer dess arkitektur? Inte alls: de pratar om hur konstigt två kråkor satt mot varandra. Tror du att den här entusiast, viftande med armarna, pratar om hur hans fru kastade en boll genom fönstret mot en för honom helt okänd officer? Inte alls, han pratar om Lafayette. Du tror att dessa damer... men lita minst på damerna. Titta mindre in i butiksfönstren: prydnadssakerna som visas i dem är vackra, men de luktar fruktansvärt mycket sedlar. Men gud förbjude att du tittar under dammössan! Oavsett hur skönhetens kappa fladdrar i fjärran, kommer jag aldrig att gå efter henne för att fråga. Längre, för guds skull, längre från lyktan! och gå förbi så snart som möjligt. Det är fortfarande en välsignelse om du går av med honom som översvämmer din smarta frack med sin stinkande olja. Men förutom lyktan andas allt svek. Han ljuger hela tiden, denna Nevskij Prospekt, men mest av allt när natten förtätas på honom i en förtätad massa och skiljer de vita och ljusgula husväggarna åt, när hela staden förvandlas till åska och glans, faller myriader av vagnar. från broar ropar postiljoner och hoppar på hästar och när demonen själv tänder lamporna bara för att visa att allt inte är i sin nuvarande form.
Analys av begreppet skönhet i berättelsen "Nevsky Prospekt"
2.1 Petersburg som en bild av skönhet i berättelsen "Nevsky Prospekt"
Petersburg har alltid inspirerat och inspirerat författare. Pushkin beundrade hans skönhet; "Jag älskar dig Peters skapelse", liksom många dåtidens författare. Bilden av St Petersburg är tvetydig, vanligtvis verkar den majestätisk, vacker, men kall och ibland grym. Det var i S:t Petersburg som många framstående personer i Ryssland ville få tag på. Petersburg var koncentrationen av enastående talanger och sinnen.
Hur förhåller sig Gogol till staden.
Berättelsen börjar med en beskrivning av Nevskij Prospekt: ”Det finns inget bättre än Nevskij Prospekt, åtminstone i St. Petersburg; för honom är han allt. Vad lyser inte denna gata - skönheten i vår huvudstad! Jag vet att ingen av dess bleka och byråkratiska invånare skulle byta ut alla fördelarna med Nevskij Prospekt. Inte bara någon som är tjugofem år gammal, har en vacker mustasch och en underbart skräddarsydd klänning, utan även någon som har vitt hår som poppar upp på hakan och ett huvud som är slätt som ett silverfat, och han är förtjust i Nevskij Prospekt. Och damer! Åh, Nevsky Prospekt är ännu trevligare för damer. Och vem gillar inte det? Så fort du går upp på Nevskij Prospekt luktar det redan en festlighet. Även om du har några nödvändiga, nödvändiga affärer, men efter att ha tagit dig upp i det, kommer du säkert att glömma alla affärer. Här är det enda stället där människor visas inte av nödtvång, där deras nöd och handelsintresse, som omfattar hela S:t Petersburg, inte har drivit dem. Det verkar som att en person som möts på Nevsky Prospekt är mindre självisk än på Morskaya, Gorokhovaya, Liteynaya, Meshchanskaya och andra gator, där girighet och egenintresse, och behov, uttrycks i att gå och flyga i vagnar och droshky. Nevsky Prospekt är S:t Petersburgs allmänna kommunikation. Här kan en invånare i Petersburg- eller Viborgsdelen, som inte har besökt sin vän i Peski eller vid Moskvaporten på flera år, vara säker på att han säkert kommer att träffa honom. Ingen adresskalender och referensplats kommer att leverera så sanna nyheter som Nevsky Prospekt. Allsmäktige Nevskij Prospekt! Den enda underhållningen för de fattiga i S:t Petersburgs festligheter! Hur rent dess trottoarer är sopat, och gud, hur många fötter har inte lämnat sina fotspår på den! Och den klumpiga smutsiga stöveln av en pensionerad soldat, under vars tyngd, det verkar, själva graniten spricker, och miniatyren, lätt som rök, tofflor av en ung dam, vänder huvudet mot butikens blanka fönster, som en solros för solen, och en hoppfull fänriks skramlande sabel, som ser en skarp repa på den - allt tar ut styrkans eller svaghetens kraft. Vilken snabb fantasmagoria som äger rum på den på bara en dag! Hur många förändringar han kommer att uthärda på en dag! [N.V. Gogol. Sagor. M - 1949. S.3]
Gogols Petersburg är inte bara en huvudstad, det är en majestätisk metropol med magnifika palats och gator och Neva.
Naturligtvis förtrollar stadens skönhet, eftersom beskrivningen av staden, och i synnerhet Nevsky Prospekt, är den tredje delen av historien. Man kan hålla med Fomin O. [Fomin O. Hemlig symbolism i Nevskij Prospekt. Traditionell studie // Bronsålderns elektroniska version. http://www.vekovka.h1.ru/bv/bv23/23fomin.htm] om det faktum att "kompositionell artikulation", den narrativa väven i "Nevsky Prospekt" är uppdelad i tre delar. Den första delen är faktiskt en beskrivning av Nevskij Prospekt, den andra är historien om Piskarevs olyckliga kärlek till en vacker främling, och slutligen är den tredje löjtnant Pirogovs "drag" efter en dum tysk kvinna. Dessutom är den första delen så att säga uppdelad i en prolog och en epilog, där "författarens bild" och det beryktade landskapet ges.
På tal om "landskap" i förhållande till beskrivningen av Nevsky Prospekts liv, erkänner vi fortfarande en viss felaktighet. Landskapet här utvecklas på något sätt till ett "porträtt". Nevsky Prospekt för Gogol är en levande varelse, väsentligen fientlig mot människan, men inte heller utan en viss ambivalens. Om i Goethe Mephistopheles, som vill skada en person, ger honom gott (vilket för övrigt delvis är kopplat till den medeltida komiska tolkningen av djävulen), så kan vi i Gogol observera den motsatta "ersättningen": Nevsky Prospekt, med dess uppriktiga positivitet, är beslöjat negativ. De element som S:t Petersburgs "cosmo-psychologos" bygger på är vatten och sten (jord)."
Ja, Petersburg är en levande karaktär, en majestätisk karaktär, vacker, men bedräglig. Dess skönhet driver många människor till vansinne, människor som kommer till St. Petersburg ställs inte bara inför dess skönhet, utan också med dess grymma väsen. De fick utstå förnedring och nöd; staden tycktes suga in människor i ett träsk av lögner, vulgaritet, dumhet, prålig lyx, bakom vilken extrem fattigdom ofta gömde sig.
Således är skönheten i St. Petersburg vilseledande, illusorisk. Allt krångel är glitter, allt är falskt: "Tusentals varianter av hattar, klänningar, halsdukar - färgglada, lätta, som deras ägare ibland förblir fästa vid i två hela dagar, kommer att förblinda alla på Nevsky Prospekt. Det verkar som om ett helt hav av nattfjärilar plötsligt har rest sig från stjälkarna och är upprörda i ett lysande moln över de svarta skalbaggarna. Här kommer du att möta sådana midjelinjer som du aldrig ens drömt om: tunna, smala midjor, inte tjockare än en flaskhals, när du möter dem kliver du respektfullt åt sidan för att inte oavsiktligt trycka med en oartig armbåge; skygghet och rädsla kommer att ta ditt hjärta i besittning, så att på något sätt, till och med din oförsiktiga andning, det mest charmiga natur- och konstverket inte kommer att gå sönder. Och vilka damärmar du kommer att möta på Nevsky Prospekt! Åh, vilken fröjd! De är ungefär som två ballonger, så att damen plötsligt skulle stiga upp i luften om mannen inte stödde henne; för det är lika lätt och behagligt att lyfta upp en dam i luften som ett glas fyllt med champagne förs till munnen. Ingenstans vid ett gemensamt möte bugar de så ädelt och naturligt som på Nevskij Prospekt. Här kommer du att möta ett unikt leende, ett leende av konstens höjd, ibland sådant att du kan smälta av njutning, ibland så att du plötsligt ser dig själv under gräset och sänker ditt huvud, ibland så att du känner dig högre än amiralitetet Spetsa och lyft upp den. Här möter du människor som pratar om en konsert eller om vädret med extraordinär adel och självrespekt. Här möter du tusen obegripliga karaktärer och fenomen. [N.V. Gogol. Sagor. M - 1949. P.4] Denna beskrivning låter ironiska övertoner. Lyx, lögn och fåfänga visas.
Nevskys skönhet är förvrängd, man kan hålla med Fomin, som skrev följande:
”Vattenångor, dimma förvränger, förvränger verkligheten. Elementet vatten, som ovillkorligt förknippat med månsymboliken, ger upphov till oneiriska fantasier som håller dem döda. Den "nya vänstern" (i det här fallet, med "vänster" menar vi inte så mycket en politisk inriktning som en initial metafysisk attityd), noterar filosofen Gaston Bachelard: "... litterärt självmord är genomsyrat av fantastisk lätthet av dödens fantasi. Den sätter ordning på dödsbilderna "Vattnet är de levande nymfernas fosterland lika mycket som de döda. Hon är den sanna dödsfrågan i 'högsta grad feminin'." Vatten är ett element som accepterar och ger upphov till spöken. De mest kända "spökstäderna" är London och St. Petersburg. Vattnet i Nevskij Prospekt är de "lägre vattnen", substansen i den lägre astrala världen, världen av en mängd känslor och illusioner, medan jorden är bärare av tröghet av det rationalistiskt bestämda och tristess ("det är tråkigt att leva i världen, mina herrar!"). Nevsky Prospekt fungerar som en bärare av det fantastiska. Och det fantastiska i Gogol är som regel fientligt mot människan. Senare utvecklas Gogol mot att ta bort bäraren av det fantastiska (Yu. Mann) och "Nevsky Prospekt" fångar bara mellanstadiet av denna övergång. Fantastiskt är ondska, "illusoriskt", nattligt, vattnigt och tragiskt. Vardagen är mänsklig, "riktig", dagtid, jordnära och komisk. Denna opposition utesluter det gudomliga som sådant. Infernaliska krafter och människan står emot.
I "Nevsky Prospekt" är det illusoriska (för all dess negativa färg) vackert. Detta härrör från den ursprungliga romantiska miljön. Men rädslan för det illusoriska och Pirogovs triumf över Piskarev är en inokulering mot romantiken, dess övervinnande. Karaktärernas eufoniskt liknande efternamn indikerar deras förhållande. Piskarev och Pirogov är "gudomliga tvillingar", som oändligt utbyter element av traditionella arketypiska funktioner. Det här är en värld där gott inte existerar (både i humanistisk och ortodox bemärkelse).” [Fomin O. Hemliga symboler i "Nevsky Prospekt". Traditionell studie // Bronsålderns elektroniska version. http://www.vekovka.h1.ru/bv/bv23/23fomin.htm]
Skönhet är vilseledande, skönhet är illusorisk, den attraherar och förstör människor, den förstör berättelsens huvudperson. Det visar sig att bara skurkar, som Pirogov, kan överleva i denna storhet. I de sista raderna av berättelsen säger Gogol att man inte kan lita på Nevskijs skönhet: ”Åh, tro inte på denna Nevskij Prospekt! Jag virar alltid min kappa hårt runt mig när jag går på den, och försöker att inte titta alls på föremålen jag möter. Allt är en lögn, allt är en dröm, allt är inte som det verkar! Tror du att den här herren, som går omkring i en välskräddad frack, är väldigt rik? Ingenting hände: han består helt och hållet av sin frack. Föreställer du dig att dessa två tjocka män, som har stannat till framför en kyrka under uppbyggnad, bedömer dess arkitektur? Inte alls: de pratar om hur konstigt två kråkor satt mot varandra. Tror du att den här entusiast, viftande med armarna, pratar om hur hans fru kastade en boll genom fönstret mot en för honom helt okänd officer? Inte alls, han pratar om Lafayette. Du tror att dessa damer... men lita minst på damerna. Titta mindre in i butiksfönstren: prydnadssakerna som visas i dem är vackra, men de luktar fruktansvärt mycket sedlar. Men gud förbjude att du tittar under dammössan! Oavsett hur skönhetens kappa fladdrar i fjärran, kommer jag aldrig att gå efter henne för att fråga. Längre, för guds skull, längre från lyktan! och gå förbi så snart som möjligt. Det är fortfarande en välsignelse om du går av med honom som översvämmer din smarta frack med sin stinkande olja. Men förutom lyktan andas allt svek. Han ljuger hela tiden, denna Nevskij Prospekt, men mest av allt när natten förtätas på honom i en förtätad massa och skiljer de vita och ljusgula husväggarna åt, när hela staden förvandlas till åska och glans, faller myriader av vagnar. från broar ropar postiljoner och hoppar på hästar och när demonen själv tänder lamporna bara för att visa allt som inte är i sin nuvarande form. [N.V. Gogol. Sagor. M - 1949. S.3]
Således kan vi säga att begreppet skönhet i bilden av Nevsky Prospekt är unikt. Skönhet räddar inte, utan förstör. Skönhet, som ska bära positiva motiv, bär på lögner och bedrägeri. I allmänhet är Nevsky Prospekt bara ett vackert ansikte av en märklig, fantastisk, halvtokig stad.
Sammansättning
Han ljuger hela tiden, This Nevsky Prospekt...
N.V. Gogol
Efter att ha valt det här ämnet utgick jag från min personliga inställning till denna författares arbete, vars verk lockar mig med ovanliga plotter, ljusstyrka, klarhet och uttrycksfullhet i språket och originaliteten i författarens syn på världen.
Berättelsen "Nevsky Prospekt" gjorde ett speciellt intryck på mig. Jag tror att Gogols uppfattning om Petersburg, "den mest överlagda staden i världen", avspeglas tydligast här.
”Det finns inget bättre än Nevskij Prospekt, åtminstone i St. Petersburg; för honom är han allt, ”så här börjar Gogol sin berättelse. Med betoning känslomässigt, entusiastiskt talar han om den roll som prospektet spelar i varje Petersburgares liv. Nevsky visar sig inte bara vara en gata - "skönheten i vår huvudstad", han är huvudpersonen, domaren av mänskliga öden. Det kan tyckas att Gogol uppriktigt tror på den "allsmäktige Nevskijs" förmåga att förena människor ("endast här kan en invånare i S:t Petersburg eller Viborg-delen träffa sin vän, som han inte har besökt på flera år"). Men snart försvinner våra illusioner. Vi ser att utsikterna drar en tydlig gräns mellan de olika sociala grupperna som alla dyker upp här, men bara vid olika, strikt definierade tidpunkter. Redan tidigt på morgonen "traskar de rätta människorna längs gatan": "Ryska män skyndar till jobbet", "en sömnig tjänsteman ... med en portfölj under armen".
Vid tolvtiden blir Nevskij Prospekt "pedagogiska Nevskij Prospekt": "lärare från alla nationer med sina husdjur gör räder här." Eftermiddagen är det dags för aristokratins promenader och "tjänstemän på särskilda uppdrag". Nevskij förbinder invånarna i S:t Petersburg, men förenar dem inte. Gogol målar upp en bild av en märklig gemenskap av människor födda i en modern stad. Det enda som binder dem är begäret efter sysslolöshet.
Det är därför Nevsky Prospekt är attraktiv för dem eftersom det "luktar som en festlighet": "Du hade åtminstone några nödvändiga, nödvändiga affärer, men när du har bestigit det (prospekt), kommer du säkert att glömma alla affärer." Författaren visar hur denna idol av Petersburgare emaskulerar människors väsen och förändrar deras världsbild. Människan här är borta från synen, "drunkna" i den "synliga" världen; "stövlar", "svansar" och andra attribut för hans framgång, position, rikedom blir föremål för uppmärksamhet: istället för människor längs Nevsky Prospekt, "en dandy klänning med den bästa bävern", "en vacker grekisk näsa", "utmärkt polisonger”, ”ett par vackra titthål och fantastiska hattar.
Gradvis fylls bilden av Nevsky Prospekt av symbolik, blir mystisk, halvt verklig, halvt fantastisk. Detta händer "så snart skymningen faller på husen och väktaren ... klättrar upp för trappan för att tända lyktan." På natten "ger lamporna allt ett slags lockande, underbart ljus", och i människors handlingar känner man "något extremt oansvarigt." Nevskij själv "vaknar till liv och börjar röra på sig", förvandlas, upplyst av ett nytt, något slags demoniskt ljus. Gogol leder läsaren till en förståelse av huvudidén i hans arbete, som kommer att formuleras direkt i finalen. "Åh, tro inte på Nevskij Prospekt!" Här "är allt en lögn, allt är en dröm, allt är inte som det verkar."
En slående illustration av detta uttalande är två berättelser som ligger till grund för handlingen i historien. Löjtnant Pirogov blir huvudpersonen i en av dem, St Petersburg-konstnären Piskarev blir den andra. Hjältarna är emot varandra: Pirogov är full av ambition och cynism ("Vi känner er alla"), Piskarev är blygsam, ödmjuk, blyg. Men deras berättelser, där kraften i Nevskij Prospekt märks, liknar varandra. Både den och en annan luras i de förväntningar som är kopplade till känslan för kvinnan. Här träffar Piskarev en vacker främling. ”Gud, vilka gudomliga drag! Av bländande vithet överskuggades den vackraste pannan av hår vackert som agat.Läpparna stängdes av en hel svärm av de charmigaste drömmar. Allt som ... ger drömmande och stilla inspiration med en lysande lampa - allt detta verkade smälta samman och reflekteras i hennes harmoniska läppar. Vad visar det sig vara. hjältens besvikelse när han i detta "geni av ren skönhet" upptäcker dragen hos den smutsigaste lasten.
Gogol framhåller all absurditet, onaturlighet, oförenlighet i det som på något obegripligt sätt visar sig hänga ihop i verkligheten. Madonnas leende ersätts på skönhetens ansikte av ett leende fyllt av "någon ynklig fräckhet; hon ... gick bara till ansiktet, som ett uttryck av fromhet går till ansiktet på en muttagare eller en bokföring till en poet.
"Det vore bättre om du inte fanns alls", "berörd, sönderriven, med tårar i ögonen", tänker Piskarev.
Inte mindre bedräglig är bilden av en blondin följt av en andra karaktär. Hon ger genast läsaren intrycket av en tom, men "lätt" och "ganska intressant varelse". Pirogov tvivlar inte på framgång ("Du, min kära!") Och plötsligt, oväntat för sig själv, får han ett allvarligt avslag från denna "sanslösa" varelse, som skyddas från alla typer av frestelser av tysk "noggrannhet" i känslor och hängivenhet till sin man - en oförskämd och fyllare.
Nevsky Prospekt korrumperar inte bara, det förstör allt rent, ljust, bryter mänskliga öden. Oförmögen att motstå den "eviga oenigheten mellan drömmar och materialitet", gör konstnären Piskarev, som bar i sin själ "gnistor av att känna sig redo ... att förvandlas till en låga", gör upp med livet. Men impulsen från Pirogov, som först satte sig för att grymt hämnas den "fruktansvärda förolämpningen", i sig "på något sätt konstigt" för hjälten, men mycket logiskt för läsaren, försvinner i konfektyren: "Jag åt två smördekor, läste något från "Norra biet" och kom ut i en mindre arg position.
I berättelsen "Nevsky Prospekt" skapar Gogol en förvrängd, "omvänd" värld och hävdar "omvända" värden i människors sinnen.
"Längre, för guds skull, längre bort från lyktan och så snart som möjligt, gå förbi," avslutar N.V. Gogol berättelsen med sådana avskedsord, djupt oroad över Rysslands öde, och drömmer passionerat om att rita bilden av en "positivt vacker" ” person, men ägnar sin musa åt exponeringen av laster, oavsett vilka briljanta kläder han bär.
>Kompositioner baserade på verket Nevsky Prospekt
Petersburg bild
N. V. Gogol tillbringade en betydande del av sitt liv i St. Petersburg. Han var bara nitton när han kom till storstaden för att vinna invånarnas hjärtan. Som vilken provins som helst förväntade han sig verkliga mirakel från huvudstaden, men något mirakel hände inte. Han arbetade från morgon till kväll för att försörja sig, han var konstnär, författare och en liten tjänsteman. Först idealiserade han Petersburg, och sedan avslöjades den dolda sidan av den vackra staden för honom.
Den lille mannen har alltid haft det svårt bland karriärister, hycklare och sykofanter. En av sådana blyga, osäkra och, som ett resultat, olyckliga hjältar var den unga konstnären Piskarev, hjälten i berättelsen Nevsky Prospekt. I den skildrade författaren till fullo alla svårigheter och psykiskt lidande hos en romantisk, amorös person. När han gick längs Nevsky med sin vän blev hjälten kär, och denna känsla kostade honom livet.
I många berättelser om St Petersburg vände sig Gogol just till bilden av staden. Som regel målade han honom ansiktslös, bedräglig och full av lögner. Samhället målade han också underlägsen. De var fragment av fraser - hår, midja, mustascher, polisonger, tusentals hattar, klänningar, halsdukar. En sådan ledig och på många sätt vulgär atmosfär omslöt S:t Petersburg under första hälften av 1800-talet. Författaren föreställer Nevsky Prospekt vid olika tidpunkter på dygnet och ville bara betona de olika sociala skikten i staden.
Vid middagstid förvandlades gatan till ett "lysande" skyltfönster. Vid den här tiden på dagen dök hela beau monde av St. Petersburg upp på den i dyra klänningar och uniformer. Detta pågick till tre på eftermiddagen. Med allt detta glömmer författaren inte att varna för att Nevsky Prospekt inte ska lita på. Petersburg visas också som kontrasternas stad, där vissa delar av befolkningen lever för sysslolösa, medan andra är för fattiga.
Genom hela verket kan man fånga en satirisk ton som glider även i de mest lyriska beskrivningarna av staden på kvällen. Bilden av det mångsidiga och föränderliga kapitalet skapat av Gogol är original. Ingen annan författare kunde förmedla huvudstadens porträtt och egenheter så intressant.
Historien "Nevsky Prospekt" skrev Gogol 1833-1834. Verket ingick i cykeln av författaren "Petersburg Tales". Som i andra berättelser i cykeln utvecklar Gogol i Nevskij Prospekt problemet med den "lilla mannen", som har blivit en av de viktigaste i den ryska realistiska litteraturen. Berättelsens sammansättning består av tre delar: en verklig beskrivning av Nevskij Prospekt, berättelserna om Piskarev och Pirogov, och författarens skildring av ett speciellt metafysiskt utrymme, en mytologisk nivå av uppfattning om Nevskij Prospekt.
Huvudkaraktärer
Piskarev- fattig konstnär, drömmare; fascinerades av en brunett som visade sig vara en prostituerad.
Pirogov- Löjtnanten, "hade många talanger", älskade "allt elegant", han gillade att spendera tid i samhället; uppvaktade tysken Schillers hustru.
Andra karaktärer
Schiller- "perfekt tysk", "plåtslagare på Meshchanskaya-gatan", make till en blondin.
Hoffman- "en skomakare från Officersgatan", Schillers vän.
Blond Schillers fru
Brunett- en prostituerad.
"Det finns inget bättre än Nevskij Prospekt." "Nevsky Prospekt är S:t Petersburgs allmänna kommunikation." Gatan är tom tidigt på morgonen. Fram till klockan 12 "fylls successivt av människor som har sina egna sysselsättningar, sina bekymmer, sina irritationsmoment." Efter 12 dyker här "lärare för alla nationer" med elever upp.
Närmare klockan 2 - föräldrar till barn, och sedan människor som "klarade ganska viktiga läxor." Här kan du se allt och alla. Klockan 3 är allén "övertäckt av tjänstemän i gröna uniformer". Det har stått tomt sedan klockan fyra. "Men så snart skymningen faller på husen och gatorna,<…>då vaknar Nevskij Prospekt till liv igen och börjar röra på sig.
Löjtnant Pirogov och en vän går längs Nevskij Prospekt. Pirogov gillade en viss blondin, medan hans vän - en brunett, så de unga skingras och rusade efter damerna.
Pirogovs vän, konstnären Piskarev, följde brunetten, gick upp till ett fyravåningshus och gick upp för trappan. De gick in i rummet. När han såg sig omkring insåg Piskarev att han befann sig på en bordell. Den vackra främlingen som fängslade konstnären var 17 år gammal. Men när han hörde flickan prata - "så dum, så vulgär", flydde han.
Efter midnatt, när Piskarev skulle gå och lägga sig, knackade oväntat en fotman i ett rikt liv på hans dörr. Gästen berättade att damen, som besökt konstnären för några timmar sedan, hade skickat en vagn efter honom. Fotmannen förde Piskarev till bollen. Bland de lyxigt klädda människorna lägger konstnären märke till en vacker främling. Hon försökte berätta för Piskarev att hon verkligen inte tillhörde "den där föraktliga klassen av skapelser", och ville avslöja någon hemlighet, men de avbröts. Plötsligt vaknade konstnären upp i sitt rum och insåg att det bara var en dröm.
Från det ögonblicket blev Piskarev besatt av den vackra främlingen och försökte se henne om och om igen i en dröm. Den unge mannen började ta opium. Främlingen drömde om honom nästan varje dag, i en dröm såg han henne som sin hustru. Till slut bestämde sig konstnären för att faktiskt gifta sig med flickan.
Piskarev "klädde sig försiktigt upp" och gick till en bordell. Den unge mannen möttes av "sitt ideal, hans mystiska bild". Piskarev samlade sitt mod och "började presentera hennes fruktansvärda situation för henne." Konstnären sa att även om han var fattig var han redo att arbeta: han skulle måla bilder, hon skulle brodera eller göra annat handarbete. Flickan avbröt honom plötsligt och sa att hon inte var en tvättare eller sömmerska för att utföra sådant arbete. Piskarev "ryste ut, efter att ha tappat sina känslor och tankar." Den unge mannen låste in sig på sitt rum och släppte inte in någon. När de bröt ner dörren hittade de honom död – han begick självmord genom att skära halsen av honom. "Så han dog, ett offer för galen passion, stackars Piskarev."
Pirogov, som jagade blondinen, följde henne till Meshchanskaya Street - "gatan med tobak och småaffärer, tyska hantverkare och Chukhon-nymfer", gick upp för trappan och gick in i ett stort rum. Låssmedsverktyg och järnspån tydde på att detta var hantverkarens lägenhet. Främlingen gick in genom sidodörren, Pirogov bakom henne. I rummet satt berusade män: plåtslagaren Schiller och hans vän skomakaren Hoffmann. Hoffmann skulle skära av Schillers näsa, eftersom han inte behövde en näsa, som "går ut tre pund tobak i månaden". Pirogovs plötsliga uppkomst avbröt denna process. Upprörd körde Schiller iväg löjtnanten.
Nästa dag gick Pirogov till Schillers verkstad. Han möttes av samma blondin. Pirogov sa att han ville beställa sporrar. Blondinen ringde sin man - det visade sig vara Schiller själv. Tysken, som inte ville bli involverad i löjtnanten, nämnde ett högt pris och långa villkor, men Pirogov insisterade fortfarande på att han ville beställa från Schiller.
Pirogov började besöka tysken ofta och frågade skenbart när sporrarna skulle vara klara, men i själva verket för att uppvakta Schillers fru. När sporrarna var klara beställde löjtnanten en ram till dolken. Pirogovs uppvaktning av blondinen retade den flegmatiske Schiller, han försökte ta reda på hur man skulle bli av med löjtnanten. Pirogov, i kretsen av officerare, skröt redan om en affär med en vacker tysk kvinna.
En gång kom Pirogov till en tysk kvinna när Schiller inte var hemma. Men så snart löjtnanten började kyssa kvinnans ben, återvände tysken, och med honom hans vänner - Hoffmann och Kunz. De var alla berusade och attackerade omedelbart Pirogov. Efter händelsen ville löjtnanten genast gå och klaga på tyskarna till generalen, men gick in i konditoriet och "gick ut i en inte så arg ställning". Vid 9-tiden hade löjtnanten helt lugnat sig och gick till kvällen, där han utmärkte sig i mazurkan.
"Åh, tro inte på detta Nevskij Prospekt!" ”Han ljuger hela tiden, den här Nevskij Prospekt, men mest av allt när natten i en förtätad massa faller på honom<…>och när demonen själv tänder lamporna bara för att visa allt som inte är i dess nuvarande form.
Slutsats
I berättelsen "Nevsky Prospekt" använder Gogol den litterära tekniken för dubbelhet, som först och främst används när man skildrar Nevsky Prospekt: den existerar samtidigt i två världar: i det verkliga och i det overkliga, romantiska. Bilden av de två huvudkaraktärerna - Piskarev och Pirogov, såväl som berättelserna som händer med dem, är också dubbel. Pirogov behandlar livet enkelt, ytligt, han tenderar inte att drömma och idealisera. Piskarev, å andra sidan, lever i sina drömmars värld, händelserna han drömde blir för honom som om de var en del av det som verkligen hände.
Berättelsetest
Kontrollera memoreringen av sammanfattningen med testet:
Återberättande betyg
Genomsnittligt betyg: 4.5. Totalt antal mottagna betyg: 2067.
